bombig blog

a gramática do som

2010-01-19T13:16:00.000-08:00

Um furo internacional para comemorar neste mês os dois anos do blog:

“A gramática que constrói os idiomas é muito mais importante do que o idioma em si”

ou

“O jazz está menos livre”

Revigorado após o sucesso de “Sound Grammar”, Ornette Coleman contou ao Blog, por telefone de sua casa nos EUA, que está trabalhando em um novo disco, ainda sem título. A idéia é lançá-lo até o final do ano.
Para o veterano compositor, o panorama do jazz atual está mais conservador do que no passado e, se John Coltrane ainda estivesse vivo, estaria fazendo “algo tão livre quanto ele sempre foi, só que melhor”. Obcecado pela idéia de uma linguagem anterior às palavras, Coleman diz que sua música vem do coração e da mente. Leia a entrevista:

BBlog - Eu escutei uma música de fundo, o que é?
Ornette Coleman - Estamos, como eu digo, estamos gravando músicas novas.

BBlog - Músicas novas para um próximo álbum? O Sr. está preparando um novo disco?
Coleman - Sim.

BBlog - E quando o sr. pretende lançá-lo?
Coleman – Eu diria que as gravações ainda vão levar um tempo, tantas coisas acontecem...

BBlog – Então o processo está adiantado?
Coleman - Sim, porque nosso último trabalho, “Sound Grammar”, já tem quase três anos.

BBlog - Esse períod é um tempo mínimo para a produção de um álbum?
Coleman - O tempo não é exatamente o parâmetro. Algumas vezes, para fazer uma gravação, você precisa de pessoas que estão longe e você precisa dar um jeito de trazê-las de volta, e isso gasta tempo. Isso me leva a diferentes atrasos, porque quero trabalhar com músicos criativos, que estejam tanto interessados em improvisar e como também ligados à estrutura a que chamamos de melodia.

BBlog - Serão os mesmos músicos que trabalharam com o senhor em "Grammar"?
Coleman - Acho que serão outros. As composições serão minhas e do meu “aprendiz” Mark Kostabi [artista plástico], mas a parte de execução será feita por outros músicos.

BBlog – Qual a diferença de conceito entre o "Grammar" e esse novo álbum?
Coleman - A única coisa nova é a execução melódica. O piano é diferente do cello, o cello é diferente da guitarra em som, mas ainda são as mesmas notas. O que tentamos fazer quando criamos um álbum é seguir o que chamamos de "unisson”, que é tocado por certos instrumentos, com diferentes temas e tons, conectando idéias e culturas, dependendo dos instrumentos. O conceito-chave é o que estou tentando dizer. O conceito de música é muito baseado em idéias, idéias que vêm da estrutura de duas coisas, da relação entre os instrumentos e da emoção dos seres humanos. Essa combinação faz o que chamamos de improviso algo bastante livre e, sem dúvida, em qualquer idioma, em qualquer ritmo.

BBlog - Há idéias que apenas a música pode mostrar?
Coleman - Não diria isso, mas a estrutura da execução vem da emoção das idéias. A execução é como comer, dormir, falar, seja lá o que for. Sempre que você usar seu sistema nervoso para expressar o que chamamos de som, isso virá da estrutura de seu corpo, seu cérebro e de suas emoções.

BBlog - É algo mais emocional ou racional?
Coleman - Acho que é tudo isso em uma só coisa. Está misturado. E acho que é lindo que seja assim porque isso faz com que as pessoas toquem diferentes instrumentos. O jazz permite que algumas idéias tenham a mesma oportunidade de expressar uma emoção humana, é uma condição, em vez de seguir uma outra revolução para alcançar os mesmos objetivos.

BBlog – “Sound Grammar” foi considerado um dos melhores álbuns de sua carreira. O sr. concorda com isso?
Coleman - Acho que sim, principalmente por conta da instrumentação. Muitas vezes a gramática que constrói os idiomas é muito mais importante do que o idioma em si.

BBlog - A gramática seria o esqueleto, a estrutura da linguagem, e, por isso, mais importante?
Coleman - Sim, bom, não sei se é o mais importante, mas acho que a língua dá mais... Você consegue imaginar quantas línguas são faladas no mundo? Quando você pensa em música, a maior parte da música produzida pelas culturas ocidentais é tocada pelas mesmas idéias, mas as emoções são diferentes. É a mesma diferença entre um homem e uma mulher, física. Mas o físico expressa as diferenças mentais e psicológicas, o sistema nervoso. Vamos encarar isso, a qualidade das emoções é baseada na forma como o sistema nervoso responde à maneira como você se sente em relação a como alguém vai avaliar o que você está dizendo.

BBlog - O sr. estuda neurociência, biologia ou medicina?
Coleman – (Risos) Não, eu tive no colegial, mas nunca mais estudei isso desde que saí da escola. Mas gosto muito do assunto.

BBlog – O sr. tem alguma memória especial da sua estréia no Five Spot, em 1959?
Coleman - A única coisa que a minha memória me traz são os músicos daquele tempo, que eu utilizei para formar a banda, para criar diferentes idéias, revoluções de conceito, para lidar com a parte física e mental, a exterioridade das pessoas em relação ao que chamamos de usar a própria mente. A música vem do que chamamos de inspiração das idéias que encontramos nas nossas mentes, nos nossos corações, quando executamos um instrumento, o que permite que possamos ser ouvidos e compreendidos.

BBlog - O sr. ficou magoado com a maneira como o público o recepcionou naquela noite?
Coleman - Uma das formas mais comuns de se magoar é quando algo que você ama trata-o mal. Isso machuca muito mais do que qualquer outra coisa.

BBlog - O sr. quer dizer que não se magoou porque não amava o público?
Coleman – Pelo contrário. Acho que estamos sempre amando a vida, a relação entre as pessoas. Então, sim, isso faz com que você sinta como se tivesse sido ferido.

BBlog - O sr. conhece algo de música brasileira ou gosta de algum artista brasileiro em particular?
Coleman - A música brasileira é uma das formas mais determinantes para a música do mundo.

BBlog - O sr. gostaria de tocar no Brasil novamente?
Coleman - Eu gostaria de tocar em qualquer lugar, seres humanos são seres humanos, sempre podem colocar algo na mesa, as pessoas podem aproveitar umas as outras, a troca de idéias.

BBlog - O sr. tocaria o novo álbum que está gravando?
Coleman - Claro, claro. Eu gostaria de ir aos lugares que nunca fui e voltar aos que já toquei. Espero que o Brasil seja um deles, mas não sou eu quem decide onde vou, apenas me levam de um lugar a outro.

BBlog - O que o sr. acha do jazz que é atualmente produzido nos EUA?
Coleman - Vamos encarar isso, a palavra jazz pode ser usada para designar algo de que gostamos, mas a qualidade tem mais a ver com a estrutura e o tipo de significado que a música expressa em relação ao conceito de vida, de seres humanos de todas as raças.

BBlog - O sr. acha que é uma produção conservadora?
Coleman - Não acho conservadora, mas é menos livre.

BBlog - E está ficando cada vez menos livre?
Coleman - Sim, mas isso é porque, quando se tem um emprego, as pessoas querem que toquemos algo de que gostam, e é o que se pode fazer.

Blog - Se John Coltrane estivesse vivo, que tipo de música ele estaria fazendo?
Coleman - Acho que algo tão livre quanto ele sempre foi, só que melhor.

BBlog - O álbum já tem o título?
Coleman - Ainda não.

BBlog - Como o sr. escolhe o título de seus álbuns?
Coleman - Isso vem e vai, assim como as idéias dos seres humanos. Uma pessoa que está trabalhando comigo é Mark Kostabi. Ele é um modelo, um compositor. Nós nos sentamos juntos e compomos realmente juntos, ele também toca piano. Estávamos sentados aqui agora, trabalhando, nos preparando para montar o álbum.

exercícios de verão

2010-01-13T11:25:00.000-08:00

O calor e o sol espantaram os moradores da cidade. Não que as ruas estejam vazias como em um dia de feriado, porém estão vazias.

Agora quando escrevo, não chove há dois dias e, apesar do sol intenso, eu ando pela cidade lendo o livro do Bolaño, "Estrela Distante". Leio também na piscina, quando não estou trabalhando, mas quase sempre leio andando pela cidade, seja a pé ou de ônibus.

Para ler, eu uso uns óculos que aumentam o tamanho das letras. Me disseram que isso chama-se vista cansada. Não acho possível. Já vi muita coisa neste mundo e não me saturei de nada, pelo contrário.

O engraçado é que, enquanto leio andando na calçada, tenho que ficar atento ao caminho, e os óculos deixam tudo embaçado, menos as letras do livro, e então é como se a história que o Bolaño narra fosse o real, e o resto apenas uma realidade baça, desfigurada.

Está quente em todas as partes onde não há clima artificial. No ônibus, uma moça com o suor escorrendo pelo vão das tetas toma uma Coca-Cola como se as duas, ela e o refresco, fossem os últimos exemplares de suas respectivas espécimes do planeta. Mas não, as tetas fartas e as Coca-Colas agora se produzem em linhas de montagens modernas e capazes de suprir a demanda dos países emergentes como o Brasil, que, a cada ano, vê milhares de cidadãos deixarem a linha da pobreza para ingressarem no mundo mágico das tetas siliconadas e das Cocas-Colas zero açúcar.

Era para ser noite, mas ainda é dia, quer dizer, é quase-noite ou quase-dia, e as ruas continuam vazias. Encontro um trio que usa chapéu de vaqueiro nordestino, camisas floridas e calças brancas. O do triângulo pede uma água da torneira, o da sanfona tenta me vender um CD, a mulher da zabumba aguarda na calçada. Me lembro de Luiz Gonzaga, o Rei do Baião e constato triste que até hoje não comprei a edição completa de sua obra. Me lembro também daquela música do filho que queria desafiar o pai só porque tinha voltado de uma cidade como esta, que agora quando escrevo está vazia, para a terra que arde qual fogueira de São João.

De fato, chega a noite. "Chiquinho e Seus Acompanhantes" vão continuar zanzando pelas ruas desta cidade vazia, ou quase. Ruas onde, agora quando escrevo, é possível perceber que existe vento, ruas que vão se encher igual piscina assim que as águas despencarem do céu, provavelmente no momento em que o trio estiver tocando aquela música da terra que arde qual a fogueira de São João.

Logo as pessoas todas voltarão. Elas sempre voltam, é uma pena. As ruas se encherão de novo, dessa vez, de gente, o sol nascerá todas as manhãs, será encoberto à tarde, as águas cairão até março, a garoa chegará em maio, o frio, em julho, a primavera lá pelos idos de setembro. E eu pensarei neste verão que agora quando escrevo arde dentro mim. E esperarei o próximo.

ps: Este relaxo (quase um delírio de verão), só foi escrito para que eu pudesse postar o Gil ao vivo em Montreux (1978), com Pepeu Gomes na guitarra, em um dos melhores shows dele, gravado em CD.

the fall

2010-01-03T09:37:00.000-08:00

7
se
men
tes
de
ro
mã

uma fita vermelha na cueca
um prato de l
e
n
t
i l
h a s
pernil de cordeiro

e

PLOC!!!!

adeus 2009

agora é
espumantiiiiiiiiiiiii
e nada será com antes

* fica de bom de 2009 o "The Fall", da Norah Jones (essa mulher tem feito um disco melhor do que outro a cada ano, impressionante);

o vídeo aqui é da canção de trabalho, "Chasing Pirates", que abre o disco;

aos poucos, ele vai ganhando densidade para fazer jus ao título, até chegar às execelentes "You´ve Ruined Me", "Back to Manhattan", "Waiting" e "December", que está abaixo e me fez recordar o célebre poema de ee cummings.

1(a... (a leaf falls on loneliness) by E. E. Cummings

1(a

le
af
fa
ll

s)
one
l

iness

fé cega, faca amolada

2009-12-18T08:15:00.000-08:00

Frase citada pelo José Geraldo Couto e contada a mim pelo Fábio Victor:

"Desarmados, mas com um canivete na meia".

É como eu desejo a todos que adentrem 2010.

dentro de mim

2009-12-12T06:45:00.000-08:00

Há uma árvore de Natal muito bonita na entrada do meu condomínio

e dentro de mim a fúria
e dentro de mim o amor

As fileiras de luzes amarradas nas árvores da avenida são azuis

e dentro de mim a fúria
e dentro de mim o amor

O dono do bar pendurou um Papai Noel de paraquedas no teto

e dentro de mim a fúria
e dentro de mim o amor

As crianças correm entre os enfeites da área de lazer gritando palavrões

e dentro de mim a fúria
e dentro de mim o amor

Chove muito em São Paulo neste final de ano e eu não tenho guarda-chuvas

e dentro de mim a fúria
e dentro de mim o amor

O campeonato de futebol acabou

e dentro de mim a fúria
e dentro de mim o amor

É precisa lembrar de deixar o dinheiro da caixinha na portaria

e dentro de mim a fúria
e dentro de mim o amor

Há promoções em todos os lugares, descontos, parcelamentos

e dentro de mim a fúaria
e dentro de mim o amor

A chuva traz um cheiro de terra que lembra minha infância

e dentro de mim a fúria
e dentro de mim o amor

As passagens para a cidade dos pais estão compradas

e dentro de mim a fúria
e dentro de mim o amor

Mais um ano que chega ao fim

e dentro de mim a fúria
e dentro de mim, o amor

segunda divisão

2009-11-27T19:48:00.000-08:00

nesta tarde de domingo
quando se vai ficando
ouvindo os gols
ao sul deste país

aqui, nesta tarde
quando quase dormindo
sob um céu de gols
ouço o azul do brasil

esqueço a bola na trave
ansiedade que se esfacela
vida que segue o jogo
presente em zero a zero

(o esboço deste poema foi feito em uma tarde de 1998 em Ribeirão Preto, ouvindo Comercial x Botafogo no radinho)

mais leminski

2009-11-03T06:33:00.000-08:00

“Que Viva Leminski!” aborda a obra do

poeta curitibano no SESC Consolação

No ano em que se completa 20 anos da morte de Paulo Leminski, uma edição do Projeto “Outros Contextos” apresenta vida e obra do poeta por meio de mesa de discussão, apresentação musical, leitura de poemas e ambientação, com consultoria de Ademir Assunção e direção de arte de Miguel Paladino. Participações de Boris Schnaiderman, Jerusa Pires Ferreira, José Miguel Wisnik, Neuza Pinheiro, Alice Ruiz, Mario Bortolotto e Áurea Leminski.
O projeto Outros Contextos, do SESC Consolação, em novembro faz uma homenagem ao poeta curitibano Paulo Leminski. Iniciado pela unidade em agosto, Outros Contextos tem como objetivo incentivar a leitura de obras de importantes autores da literatura brasileira e universal.
Neste mês, Que Viva Leminski! apresenta a vida e a obra de Paulo Leminski por meio de mesa de discussão, apresentação musical, leitura de poemas e ambientação, com consultoria de Ademir Assunção e direção de arte de Miguel Paladino.
Fãs e amigos de Leminski como Boris Schnaiderman, Jerusa Pires Ferreira, José Miguel Wisnik, Neuza Pinheiro, Alice Ruiz, Mario Bortolotto, Ademir Assunção e Áurea Leminski fazem parte da programação. Obras do poeta e CDs com músicas compostas por ele estarão à disposição do público para consulta no local. Textos e fotos de Leminski, em suas mais variadas facetas, serão plotados nas paredes, portas e elevadores, oferecendo ao público a oportunidade de conhecer um pouco mais sobre ele.

OUTROS CONTEXTOS - QUE VIVA LEMINSKI!

De 5 de novembro a 19 de dezembro. Segunda a sexta, das 13h às 22h / Sábados, das 9h às 18h. Não recomendado para menores de 16 anos
Grátis.

Abertura
Dia 5/11. Quinta, às 20h.
Leminski em prosa, verso e música.
Mesa de discussão a partir da vida e da obra do poeta curitibano, com os professores Boris Schnaiderman, Jerusa Pires Ferreira e José Miguel Wisnik.
Mediação do poeta Ademir Assunção
Local: Sala Ômega – 8º andar. Lotação: 80 lugares.
Não recomendado para menores de 12 anos
Grátis.

Dia 7/11, sábado, às 20h
Distraídos Venceremos
Poemas de Leminski por Alice Ruiz, Mario Bortolotto, Ademir Assunção e Áurea Leminski.
Local: Espaço Beta – 3º andar.
Duração: 45 minutos
Grátis. Lotação: 60 lugares.

Dia 11/11. Quarta, às 19h30.
Profissão de Febre
A cantora Neuza Pinheiro, acompanhada do músico Ronaldo Gama, apresenta parcerias com com Leminski, entre elas "Para umas noites que andam fazendo", "Filho de Santa Maria", "Idéia Brilhante", "Puro Espírito", "Sina que me brisa" e "Alma rasa".
Local: Espaço de Leitura – 3º andar
Não recomendado para menores de 12 anos
Grátis.

Dias 13 e 27/11. Sextas, às 16h.
Uma palavra para Leminski
Narração do texto infanto-juvenil Guerra dentro da Gente, realizada pela contadora de histórias Kelly Orasi, do Núcleo Trecos e Cacarecos.
Duração 45 minutos.
Local: Espaço de Leituras.
Não recomendado para menores de 10 anos
Grátis.

os ansiosos agradecem

2009-10-27T10:48:00.000-07:00

Ao receber o Prêmio Bravo! ontem, Selton Mello agradeceu à psicanálise e ao Rivotril. Não ganhei nada, mas faço coro com ele.

romance pós-moderno

2009-10-24T18:06:00.000-07:00

O herói sai.
Vive aventuras, volta vitorioso e nunca mais sente o vazio que o assombrava.

O herói fica.
Passa os dias convivendo com um vazio que não consegue preencher.

O herói medita.
Sabe que vive um vazio, mas não consegue compreendê-lo. Decide isolar-se e filosofar a respeito.

O herói se aliena.
Faz de tudo para não viver o vazio que sabe que sente. Pragmático, facilita a existência.

O herói sublima.
Vive as fantasias que cria para não precisar encarar sua realidade vazia.

O herói se deprime.
Bebe o dia todo para anestesiar a angústia que o vazio lhe traz. Quanto mais bebe, mais angustiado fica.

O herói é sádico.
Regorzija-se com o desespero de se saber condenado ao vazio.

O herói crê no futuro.
Intui que o vazio é algo passageiro e que em algum momento compreenderá o sentido de tudo.

O herói é um ingênuo.
Sempre diz que é preciso manter a esperança, que os problemas passam e que tudo ficará bem no final, até mesmo a sensação de vazio.

O herói flerta com a morbidez.
Vive repetindo que a morte é o único sentido da vida, vazia.

O herói é raso.
Gosta mesmo é de comer em frente à TV, ver sacanagem na internet, jogar videogame, gastar em roupas, frequentar lugares badalados e trepar com garotas de programa. Não há vazio na superfície.

O herói caminha pelas ruas vazias.
Fala sozinho, chora no escuro, escreve cartas de amor e diz aos amigos que gosta muito deles.

O herói decide deixar o povoado.
Faz as malas e parte em busca de algo que não sabe o que é, para que ao menos o vazio que o acompanha mude de lugar.

(para Cláudia e João Gabriel de Lima, um texto da Mariana sobre nossas reflexões a respeito do mito do "herói sai, herói vence, herói volta", do romance, de Machado e de Flaubert)

cruisin'

2009-10-07T12:29:00.000-07:00

aquilo tudo foi mesmo incrível.
arremessávamos como Larry Bird:
a gente lá, só "stup, stup, stup",
e as bolas só lá, "chuá, chuá" na cesta.
depois, pulávamos em uma cama elástica,
os cabelos subindo, os cabelos descendo.
exaustos, tomávamos suco de abacaxi bem gelado,
temperado com folhas de hortelã,
uma ducha bem fria, uma brisa bem quente,
e o sol não fazia mal pra ninguém.
eu te contava uma coisa bem boba, baby,
e a gente ria até doer a barriga.
até a barriga roncar, e eu cozinhar
carne assada, arroz e farofa.
barriga que depois ficava pro ar:
olha um camelo, percebe o bico de um pássaro?
e a gente voava, voava,
e a gente cantava,
e a gente dançava,
como se fôssemos Smokey Robinson.

Rebeldia exposta

2009-09-27T11:39:00.001-07:00

Poeta paranaense Paulo Leminski, morto em 1989, ganha extensa mostra em SP que reúne originais, textos inéditos, shows, documentários e peça

JOSÉ ALBERTO BOMBIG
DA REPORTAGEM LOCAL

Transcorridos 20 anos da morte de Paulo Leminski, São Paulo abrigará, a partir de 1º de outubro, a maior e mais completa mostra sobre a obra do poeta paranaense que uniu caprichos e relaxos em nome da rebeldia aos sistemas.
A "Ocupação Leminski", no Instituto Itaú Cultural, na avenida Paulista, ironicamente espécie de medula vertebral do capitalismo brasileiro, tentará dar conta das múltiplas faces da produção do "bandido que sabia latim" (título de sua biografia), morto em junho de 1989, aos 44 anos.

Aqui, a reportagem completa, somente para assinantes

OCUPAÇÃO LEMINSKI
Quando: abertura para o público em 1º/10; de ter. a sex., 10h às 21h; sáb., dom. e feriado, 10h às 19h; até 8/11
Onde: Itaú Cultural (av. Paulista, 149; tel. 0/xx/11/2168-1777 )
Quanto: entrada franca
Classificação: não informada

cinza

2009-09-24T13:23:00.000-07:00

SP sem sol
É só lida

É solidão

economia do desejo

2009-09-11T12:29:00.000-07:00

eu somo
você subtrai

eu agrego
você espalha

eu junto
você divide

eu multiplico
você amiúda

eu aplaco
você aplica

eu empenho
você liquida

eu uno
você separa

eu empresto
você toma

eu devo
você nega

eu pago
você rola

eu doo
você vende

eu entrego
você anuncia

eu banco
você bambeia

você some
eu sonho

você critica
eu crio

você chora
eu escuto

você duvida
eu divido

você titubeia
eu assumo

você soma
eu amo

navegação de cabotinagem

2009-09-05T09:26:00.000-07:00

Em 1999, entrevistei Chico Buarque por conta do show "As Cidades", que em julho daquele ano chegaria a Ribeirão Preto, onde eu morava. Durante um bom tempo, guardei o cassete com a conversa, entremeada por boas gargalhadas. Mas foram tantas as mudanças de lá pra cá (e tantas outras fitas) que a gravação se perdeu entre as quinquilharias dos apartamentos ou redações.
Esta entrevista, publicada nos cadernos regionais, ainda não faz parte do acervo digital da Folha disponível na internet, e, por isso, resolvi colocá-la no blog. No texto abaixo, há comentários raros sobre sua relação com o interior de SP e com a família dos ex-jogadores Sócrates e Raí.
Assisti a uma das apresentações no Theatro Pedro 2º, a de sábado, provavelmente. Foi um show memorável, com direito a chope no Pinguim antes e depois.
É como diz a letra de "Xote da Navegação", na internet às vezes a gente "navega pra trás" (...) pela água do rio que é sem fim e é nunca mais". Segue:

JOSÉ ALBERTO BOMBIG
DA REDAÇÃO
Tímido incorrigível (se é que timidez precisa de correção), Chico Buarque não vê a hora de terminar seus compromissos da turnê pelos palcos de Jaguariúna e Ribeirão Preto nesta semana para iniciar suas apresentações na “turnê” pelos gramados.
“O melhor momento do show é quando termina e a gente vai jogar uma peladinha”, diz ele, que mostra “As Cidades” terça e quarta em Jaguariúna e sexta e sábado em Ribeirão.

Folha - O show que você apresenta na próxima semana em Jaguariúna e Ribeirão Preto é exatamente o mesmo das turnês paulistana e carioca ou há alterações, principalmente no repertório?
Chico Buarque - É o mesmo show. Além de Rio e São Paulo, inclusive, já andei fazendo outras cidades, como Belo Horizonte, Fortaleza e Recife. Basicamente é a mesma apresentação que viaja o Brasil inteiro.

Folha - Na última vez em que você se apresentou no interior de SP, há uma década, você ainda não era escritor e o Muro de Berlim ainda não havia caído. De que maneira e em que medida esses fatos mudaram sua música, sua obra?
Chico Buarque - O Muro de Berlim não alterou minha obra não, até onde eu saiba. O que alterou minha obra foram esses dez anos de vida. Mas não atribuo essa mudança a nenhuma fato concreto, nem aos livros. Claro que meu trabalho amadureceu em dez anos...

Folha - Mas você não vê uma influência maior da literatura em suas músicas atualmente? No último disco isso é mais claro...
Chico Buarque - Eu acho que de qualquer forma a minha música interfere na minha literatura e vice-versa. São processos de criação diferentes, mas são permeáveis, eu sou o mesmo autor. O que tenho dito e repito é que a experiência literária me acrescenta tanto quanto autor de livros quanto músico. Eu vou me tornando mais exigente, isso reflete até na minha criação musical.

Folha - Você está levando “As Cidades” para duas cidades que você não conhece...
Chico Buarque - Eu conheço, claro, você mesmo disse que há dez anos eu cantei em Campinas....

Folha - Mas Jaguariúna é outra cidade...
Chico Buarque - Ah, eu considerava como sendo Campinas. Pensei que fosse uma espécie de subúrbio. Eu tenho contato bom com o interior de São Paulo porque fiz sete finais de semana em São Paulo. Em alguns feriados, por exemplo, eu sentia o público diferente e me explicavam que era por causa do público do interior que estava na plateia.

Folha - Diferente como?
Chico Buarque - Parecia um pouco mais caloroso que os paulistanos, não que o público da capital também não fosse caloroso, mas nesses dias havia uma vibração diferente. Pelo fato talvez de eu não me apresentar no interior há muito tempo.

Folha - Dessa vez o Sócrates disse que não vai ter para o seu time...
Chico Buarque - Eu acho que ele não está sabendo, mas o Raí está. Nós já fizemos uma composição, nós vamos os três no meio do mesmo time, não tem revanche não (risos). Nós ganhamos de 8 a 2 da família do Sócrates, da família Oliveira, isso é uma vez na vida outra na morte, não vai ter revanche não. O time é um só, é fusão. É o Politheama e Oliveira, vamos fazer o “Politheveira’’ (risos)...

Folha - É verdade que você torcia para o Uchôa [time da pequena cidade de mesmo nome da região de São José do Rio Preto] e o Batatais [time da cidade de mesmo nome da região de Ribeirão Preto]? Você acompanha o futebol do interior de SP?
Chico Buarque - Eu morava em São Paulo e acompanhava muito o Campeonato Paulista e sabia de coisas sobre a divisão de acesso, do começo dos anos 50, Batatais, Uchôa, Linense, eu tinha botões com esses times.

Folha - Voltando ao show, qual o momento que você mais gosta?
Chico Buarque - É quando termina (risos). Eu tenho feito esse show ultimamente com mais prazer até do que no começo, porque já estou mais seguro, mais firme, menos tenso, mas o meu maior prazer ainda é quando termina e a gente vai jogar uma peladinha depois.

Folha - Já existem locais determinados para as peladas?
Chico Buarque - Na região de Campinas deve ser no campo do Toquinho. Em Ribeirão é o pessoal do Sócrates, acho que ele está armando alguma coisa diferente, mas não vai ter revanche não...

Folha - Ele disse que você trapaceou em São Paulo, que o jogo foi depois do show.
Chico Buarque - É porque durante o show tinha uma garrafa de uísque na mesa dele (risos).

(ps: o único registro de shows da turnês "as cidades" que encontrei segue abaixo, ao que parece, feito por fãs. vale apenas como registro.)

this is love

2009-09-04T11:40:00.000-07:00

Era o meu coração que batia disparado, em solos intensos, improvisados, livre, porém preso à certeza de que ela um dia teria de ser minha.
Foi sempre assim, desde a primeira vez que a vi, essa urgência, esse ardor, uma certeza inexplicável e inabalável de que algo maior nos unia. Acho que ela nem se lembra, mas, certa vez, em uma manhã esquisita do início do outono, avistei seu rosto, e ele brilhou para mim, do fundo do salão de beleza _que outro lugar ela poderia habitar?
A delicadeza com que ela cuidava das unhas da madame é indescritível, por isso, vou me abster de narrar esta parte. Mas lembro bem que as belas mãos dela flutuavam no ar como as de uma pianista,e eu ouvia, embriagado, a mais doce das canções do mundo. Agora posso explicar a sentença que sobreveio ao meu juízo naquele instante: eu preciso dançar com essa mulher!
Era o meu coração que batia disparado, em solos intensos, improvisados, livre, porém preso à certeza de que ela um dia teria de ser minha.
Tomei dois tragos de coragem e adentrei aquele templo da cosmética. Como todos estavam entretidos com a funilaria e pintura do dia-a-dia, fiquei parado no meio do salão, esperando que alguém se dirigisse a mim. Um rapaz magro, cabelos vermelhos, brincos nas duas orelhas e voz fina de criança falou:
_O senhor vai cortar o cabelho?
_Não, quero fazer as unhas.
Ele imediatamente saiu gritando “Ô Ritinha, Ritinha, querida, cliente aqui, cliente para você”.
Rita segurou as minhas mãos.
_O senhor está suando!
Era o meu coração que batia disparado, em solos intensos, improvisados, livre, porém preso à certeza de que ela um dia teria de ser minha.
Uma toalha foi providenciada. Mais calmo, sorvi cada instante, cada toque, cada gesto da primeira vez que nossos corpos se conheceram. Ao final do processo, convidei-a para ir comigo ao baile daquela noite. Ela sorriu e disse:
_Um homem com mãos tão macias não deve saber o que é trabalho, mas deve ser bom dançarino.
Adentramos o salão de braços dados. A orquestra tocava um bolero. Enlacei a cintura de Rita e saímos deslizando pelo salão. Ela disse no meu ouvido:
_Um dos músicos está fora do tempo.
Era o meu coração que batia disparado, em solos intensos, improvisados, livre, porém preso à certeza de que ela era minha pra sempre.

óbvio como um rei

2009-08-24T09:00:00.000-07:00

"Chovia lá fora, e a capa pendurada, assistia tudo, não dizia nada"

Finalmente, o Rei e eu nos encontramos. Foi sábado à noite, em São Paulo, o show em homenagem aos 50 anos de carreira dele. Em duas horas, vi boa parte da minha vida desfilar no palco do ginásio do Ibirapuera embalada pelas canções de RC.
Por sorte, encontrei na internet o melhor set da noite, gravado na chuvosa apresentação do Maracanã.

O texto da Ilustrada de hoje:

Rei agrada fãs com show de sempre
Primeira apresentação de Roberto Carlos no ginásio do Ibirapuera, na sexta, serve de roteiro para as próximas sete

MARCUS PRETO
DA REPORTAGEM LOCAL
Se Roberto Carlos é mesmo -ao menos foi isso que o Brasil aprendeu a repetir- o homem que permanece há anos estancado no mesmo lugar, fazendo o mesmíssimo show, sua apresentação de estreia no ginásio do Ibirapuera, na última sexta-feira, pode servir de gabarito para qualquer outra das sete que ainda estão por vir nesta temporada paulistana (até 3/9).
Com atraso de 21 minutos, os músicos começam a se acomodar no palco. As luzes permanecem acesas, mas a plateia já esboça o alvoroço.
O escuro só chega três minutos depois. Às 21h26, o maestro Eduardo Lages dá o primeiro acorde do arranjo instrumental de "Como É Grande o Meu Amor por Você". Uma voz de radialista -a mesma há décadas- sai dos alto-falantes às 21h31: "Senhoras e senhores, com vocês, Roberto Carlos".
Lá vem o Rei. Ele entra devagar, com seu sorriso triste de sempre, se coloca na frente do microfone e, às 21h32, dá um suspiro forte. Pausa dramática. "Quando eu estou aqui..."
Aplaude seus músicos às 21h34 e, um minuto depois, diz a frase que as fãs já esperam: "Que prazer rever vocês". Segue o discurso, demorando a dizer cada palavra, como se não as estivesse lendo no monitor a seus pés. "Meu negócio não é falar, não. Posso dizer melhor cantando."
E corre milimetricamente o roteiro. "Eu Te Amo, Te Amo, Te Amo" (ainda às 21h35), "Além do Horizonte" (21h42), "Amor Perfeito" (21h46). Pega o violão às 21h52 para dedilhar "Detalhes".
Os gritos da plateia são mais fortes quando, às 21h59, surgem os primeiros versos de "Outra Vez". É isso o que todos querem de Roberto. Ouvir tudo outra vez.
Um apanhado de canções dedicadas a seus pais vem na sequência, às 22h06. "Aquela Casa Simples", "Meu Querido, Meu Velho, Meu Amigo", "Lady Laura". E "Nossa Senhora", às 22h13, para aquela que considera sua outra mãe.

Temas de motel
O clima reverente/religioso é cortado a navalhadas às 22h19, pela sexual "Mulher Pequena". Entram, na sequência, "Caminhoneiro" (22h24), "Do Fundo do Coração" (22h30) e sua melhor lavra de temas de motel: "Proposta" (22h37), "Seu Corpo" (22h39), "Os Seus Botões" (22h41), "Café da Manhã" (22h43) e "Cavalgada" (22h47).
São 22h54 quando Roberto apresenta sua banda, a RC9. Demora quatro minutos para isso. "Há trinta e tantos anos vejo essa mesma cena", ele admite. E volta a cantar, puxando, às 22h58, um pout-pourri com canções da Jovem Guarda.
"É Preciso Saber Viver", às 23h08, é o código para as fãs: o show está acabando, podemos ficar em pé. Em seguida virá "Jesus Cristo".
Os relógios marcam 23h15 quando Roberto abre os braços e agradece pela última vez. Chega o momento de atirar as rosas às moças. São 132 vermelhas e 36 brancas. Antes de lançá-las, leva cada uma delas na direção dos lábios, esboçando um beijo que nunca é dado. Isso vai lhe custar oito minutos.
São 23h24 quando o Rei sai do palco. A banda toca por mais um minuto e o segue sem pressa, até que o cenário fique completamente vazio, às 23h25. Ainda dá tempo de ouvir a frase de alguma fã que acompanha Roberto há muitos desses 50 anos: "Nunca vi um show como este". Outro assim, só amanhã.

daktari

2009-08-18T15:31:00.000-07:00

Vejo no site da Veja.

Leões: risco de extinção
No Quênia, 100 leões, em média, morreram a cada ano desde 2002, informou na segunda-feira o Serviço Queniano da Vida Selvagem (KWS), advertindo que esses felinos podem entrar em extinção dentro de duas décadas se nada for feito.

Tenho vontade de escrever uma crônica, mas me lembro que esse gênero também está ameaçado desde que Rubem Braga morreu e, segundo os mais recentes estudos, deverá desaparecer muito brevemente, substituído pelos poucos toques do Twitter. Adeus orações elaboradas. Um dia ainda visitaremos no zoo os parágrafos de Faulkner.

Penso de novo nos leões, na iminência do sumiço dos leões. Não consigo acreditar, não posso imaginar um reino sem rei e tenho vontade de fazer um poema, mas a crueldade do dia, a violência dos relógios, os números da minha conta bancária, me impedem, me proíbem de ser tão retrógrado, fora de moda e romântico. Que morram os leões, eu faço coro com os práticos, os desenvolvimentistas, os comunistas e os cientistas.

Mas logo me arrependo. Começo a me lembrar do Clarence, sim, Clarence, O Leão Vesgo da minha infância, da TV em branco-e-preto, da nossa casa, de minha mãe assando um bolo, do menino rindo de um rei dos animais de óculos, havia um rei naquela época. Lembro-me de novo dos homens antigos, dos parágrafos de Faulkner, das TVs retrógradas em branco-e-preto, dos índios cruéis, dos mocinhos honestos, românticos e sensíveis.

Lembro-me dos homens em extinção, de sua escrita dura e cruel gritando nas entrelinhas "me ame, porra", e sinto uma incrível saudade do seu reino.

(para os amigos xico sá, marcelo coppola, edgard alves, joão gabriel de lima, tadeu e joca terron; para não dizer que toda a esperança está perdida, no final de semana tenho encontro marcado com "o rei" Roberto Carlos)

fabricio

2009-08-13T12:30:00.000-07:00

Neste ano, muito me desocupei das coisas supostamente grandes do dia-a-dia. Fiquei fascinado pela enormidade da vida pequena, e fui encontrá-la tão bem retratada em três textos gigantes: "A Morte de Ivan Ilicht" (Tolstoi), "Memórias Póstumas de Brás Cubas" (Machado de Assis) e "Homem Comum" (Philiph Roth).
Quis o destino que a tragédia humana _e masculina (glórias, decepções, alegrias, veleidades, culpa e, por fim, a inexorável morte)_ tão bem retratada nesses livros se aproximasse ainda mais de mim nos últimos dias.
E que eu encontrasse _fuçando o nome do amigo que se foi na internet em busca de prestar-lhe uma singela homenagem_ o texto que segue abaixo, com o título quase místico e tão simples de "Primeiras Letras". Ele daria início a um blog (em 17 de janeiro deste ano) que, infelizmente, não prosseguiu. Uma pena.
Mas foi suficiente para deixar uma marca, um brilho, um pouco da trajetória de um homem grande e especial. A história do amigo não guarda semelhança com a do juiz de instrução russo, com a do nosso Brás ("aos 40 anos, não era ministro, não tinha filhos, não era nada") ou com a do publicitário de Roth. Mas traz nela nossa aflição contra o inexplicável da morte e a fugacidade da vida.
No texto, meu amigo chega a dizer que "escrever é para os profissionais". Não é. Escrever é para quem não se conforma.
Ontem, Fabricio se foi. Deixou saudades, amigos, filhos, exemplos e o testemunho que reproduzo aqui como minha despedida simbólica e perpetuação de sua ausência.
Viveu bem sua grande vida de homem comum.

Primeiras Letras
Enfim decido por um Blog. Nunca sei a pronúncia correta, se falo o "B" separado do log, ou "bilogui". Ou se tudo junto, Blog.
De todas as formas me rendi a essa história de Blog.
Nem sei se tenho muito que expressar, mas ultimamente estive pensado muito, durante as noites de insônia ou no banho, sobre coisas várias.
É interessante este mundo de exposição, todo mundo querendo se “celebrizar”. Eu de minha parte, desejo apenas ser rico (coisa que ainda não consegui) e desconhecido, porque nada pior que ser pobre e famoso.
Desejo pensar alto sobre as mais diferentes coisas, desde comportamento, religião, finanças, musica, cinema e economia até política, futebol, turismo, Tv por assinatura, filhos e cerveja.
Como bom desconhecido, me apresento.
Homem na faixa dos 30 para os 40, formado em economia pela Universidade de São Paulo, com pós em administração pelo INPG, trabalho com comércio exterior. Viajo pelo mundo e nessa viagens uso o inglês, o espanhol, o português e o italiano, nem sempre de forma correta, mas seguramente se fazendo entender.
Um casal de filhos pequenos, uma esposa maravilhosa que me suporta, não no sentido abrasileirado da palavra, mas anglo-saxão.
Enfim, um homem comum, de classe média a mais média possível.
Escrevo eventualmente no principal jornal de meu município, A Comarca. Vivo em Matão, uma próspera cidade (pelo menos até a mais recente crise financeira mundial) do interior de São Paulo, com cerca de 80 mil habitantes.
Espero encontrar olhos e ouvidos aqui, pessoas que se interessem por pensamentos muitas vezes curiosos, mas minimamente formulados.
Escrever sobre coisa alguma é coisa para profissionais, portanto os deixo aqui.
Sejam todos bem vindos.

Segue o link do Bico.

(era para ser lido ao som de "Peter Gast", do Caetano, mas não encontrei no Youtube).

desesperança

2009-08-11T07:39:00.001-07:00

Esta manhã tem a tristeza de um crepúsculo.
Como dói um pesar em cada pensamento!
Ah, que penosa lassidão em cada músculo...

O silêncio é tão largo, é tão longo, é tão lento
Que dá medo... O ar, parado, incomoda, angustia...
Dir-se-ia que anda no ar um mau pressentimento.

Assim deverá ser a natureza um dia,
Quando a vida acabar e, astro apagado, a Terra
Rodar sobre si mesma estéril e vazia.

O demônio sutil das nevroses enterra
A sua agulha de aço em meu crânio doído.
Ouço a morte chamar-me e esse apelo me aterra...

Minha respiração se faz como um gemido.
Já não entendo a vida, e se mais a aprofundo,
Mais a descompreendo e não lhe acho sentido.

Por onde alongue o meu olhar moribundo,
Tudo a meus olhos toma um doloroso aspecto:
E erro assim repelido e estrangeiro no mundo.

Vejo nele a feição fria de um desafeto.
Temo a monotonia e apreendo a mudança.
Sinto que minha vida é sem fim, sem objeto...

_Ah, como dói viver quando falta a esperança!

Manuel Bandeira, Teresópolis, 1912

romaria

2009-08-10T07:44:00.001-07:00

peço uma prece
contra essa praga
de ter prego pregado na fala

uma novena na sala
contra essa aliteração
na garganta encravada

moby dick

2009-08-04T12:02:00.000-07:00

o homem atrás de sua obsessão
o ventilador a girar no teto
soprando a voz de seus fantasmas
a espera
a espera
todos nós atrás de nossos coronéis kurt
os segredos entocados nas matas
ah, como é insana a espera

o homem com o coração jogado no mar
a proa no horizonte a rodar
bebendo no vento a voz dos fantasmas
a busca
a busca
todos nós atrás de um monstro particular
os mistérios submersos nas águas
ah, como é insana a busca

todos nós
insanos
todos

agosto

2009-08-03T08:25:00.001-07:00

Nessas tardes molhadas de agosto
Sinto a chuva lavando minha alma
Sinto o frio entrando pelos ossos
Como uma coisa um troço
Não sei explicar

Nessas tardes molhadas de agosto
Sinto a chuva lavando minha alma
Sinto o frio entrando pelos ossos
Como uma coisa um troço
Não sei explicar

Lavei as mágoas nos pingos da chuva
E aquela velha dúvida de te encontrar
Tô molhado como um passarinho
Perdi o ninho já nem sei voar
Eu tô molhado
Pingando chovendo
Chovendo pingando
Pingando tão só
Tô molhado
Chovendo doendo
Doendo sangrando
Sangrando de fazer dó
Tô chuviscando estou chovendo
Estou sofrendo de fazer dó
Chuviscando estou chovendo
Estou sofrendo tô causando dó

Mês de agosto é mês de chuva
Mês de agosto lava a alma
Mês de agosto é mês de chuva
Mês de agosto é mês de chuva
Mês de agosto lava a alma
A mágoa a mágoa

(canção "Lava Mágoas", de Alceu Valença, do disco "Cavalo de Pau", que comprei lá pelos idos de mil novecentos e oitenta e sempre)

armas pra lutar

2009-07-23T11:01:00.000-07:00

Contra o pó, a pá e a pedra:
a linha antes do fim da linha
a lauda antes da lápide fria
a palavra antes de caiarem a sina
um poema por dia na luta de todo dia

50 anos sem billie

2009-07-17T14:39:00.000-07:00

human nature

2009-07-10T14:42:00.000-07:00

e anda e lê livros e acorda e rabisca papel e telefona e toma chá e vê filme e corre e atravessa o sinal e nada e compra chiclete e apaga a luz e acende a luz e toma uma cerveja e escreve poema e lê outro livro e vai almoçar com os colegas e pede perdão e com licença e desculpa e por favor e não encontra as coisas e pega ônibus e come bife à milanesa com espagueti na manteiga e paga mais uma conta e ouve rádio e tem vontade de mandar um monte de gente pra puta que o pariu e lava um prato e liga pros pais e corta um pão e nada e lê um poema e pensa e faz exames e devolve o filme na locadora e trabalha e goza e toma outra cerveja e vai ao banco e paga conta e lê jornal e pega avião e sobe na balança e encontra as coisas que perdeu e ouve música e faz sopa de tomate com manjericão e dorme e passa a mão nos cabelos e tem vontade de comprar um carro e sonha e faz de conta e deixa o dinheiro da faxineira em cima do aparador e as instrução cozinhe feijão em cima da mesa e ouve música e escreve e faz uma lista de compras e passa perfume e tem vontade de mandar um monte de coisas pra puta que o pariu e telefona e goza e pensa que a cidade está entupida de carros e que um dia os carros vão subir pelos prédios e os carros já sobem na calçada e anda e pisa na merda e vai almoçar com os colegas e fica pelado na frente do espelho com o tubo de desodorante na mão e canta eu estou vivo muito vivo in the eletric cinema e chora e trabalha e pensa e esquece onde deixou o boleto bancário e arremessa uma bola de borrocha em uma cesta e goza e acorda para fazer anotações em um bloco e assiste outro filme e lê mais livro e deixa o dinheiro da faxineira em cima do aparador e mede a pressão e dá muitas risadas e ouve rádio e corre e goza

(ps: por volta de 5min de vídeo o miles quase cai e um dos músicos tenta ajudá-lo; ele, é claro, fica puto com o gesto)

malagueta, perus e bacanaço

2009-07-08T12:13:00.000-07:00

(...) Tudo o que tenho feito em minha vida apenas tem me dado noções da minha precariedade. Um sentimento de falência, certo nojo pela condição dos homens e até ternura, às vezes; quase sempre - pena.
Mesmo nas etapas das quais saio vitorioso, nunca se afasta o gosto da frustração. Competir para mim é imoral, portanto: profissional, amorosa, familiarmente, meus acontecimentos não têm me preenchido nada. De transitoriedade e de insuficiência têm-me sido essas coisas do amor, da profissão e da família. A verdade é que não consigo comunicação. Nem o exterior comigo. Eu não aprendo a aceitar nada pela metade. E é este sentimento de culpa que me fica.
Agarrei-me à literatura aos onze anos. Neste amor já houve longos espaços de paixão maluca e houve esmorecimentos explicáveis, que eu, com estes meus arrebatamentos só apronto confusão. E levo tanta aflição por dentro.
Mas é o amor de sempre. E vou caprichando que, afinal, a literatura é a minha única terapêutica. A alquimia literária me esgota. Qualquer página me custa, a mim, que para outras redações tenho facilidade. Escrever é outra dimensão e é única comunicação de verdade com o mundo porque falando com pessoas, eu não me consigo transmitir. E quando tento...
Para reescrever Malagueta, Perus e Bacanaço, empreguei quase dois anos, que não tinha quarto e quase nem casa. Rodei pensões, bibliotecas, apartamentos de amigos, quartos mesquinhos de hotel; enquanto, durante o dia, trabalhava em escritórios de mil coisas para remendar dívidas e empenhos familiares. Aproveitei intervalos, sacrifiquei domingos, mandei amigos andarem, desertei de muitas coisas. Gramei sobre o papel, o livro veio vindo, vindo, veio, está aí.
Mas tenho esperanças. Tenho levado castigos mas tenho esperanças. Um malandro, meu amigo, dizia: "A gente cai, a gente levanta, na queda já se aprendeu. Pode ser que ali na esquina a gente dê uma sorte". Parece-me que tenho uma das mais puras bossas para a malandragem, entre as muitas que vi. Mas nunca vi ninguém com tanta vocação de otário. Logo, minha vida é um trapézio. Mas a minha responsabilidade é grande - eu não tenho rede que amenize as quedas. Para mim, certas fugas não valem. Os porres resolvem o problema do dono do bar. E certos vícios, com autenticidade, são até virtude. Não declinarei número de sapato, nem de colarinho, peso e derivantes porque realmente não sei. Não quero detalhar minhas amizades malandras, que isto não é novela. E tem mais duas propriedades - não sou besta e nem delator. Mas foi lá. Nas beiradas das estações, nos salões do joguinho, nos goles dos botecos, que vi Malagueta, Perus e Bacanaço.

(São Paulo, Boca do Lixo, janeiro de 1963, texto introdutório à terceira edição de Malagueta, Perus e Bacanaço, de João Antonio, colaboração do Fábio Victor)

vamos deixar por aqui

2009-07-01T14:33:00.001-07:00

A falibilidade do filho
O falocentrismo
A falência do pai
O poder da fala
O falocentrismo
A falibilidade da mãe
A falência do filho
O poder da fala
A falibilidade do pai
A falência da mãe
O falocentrismo
O poder da fala
O poder da falha
A palavra
A falha
A fala

lançamento da ivana

2009-06-22T14:39:00.000-07:00

Amigos, espero todos vocês no lançamento do Hotel Novo Mundo,
amanhã na Livraria da Vila, rua Fradique Coutinho, 915.
Depois das 21h30 a festa se transfere para a Mercearia São Pedro, rua Rodésia, 34.
Um beijo
Ivana

divina comédia

2009-06-18T13:12:00.000-07:00

revisitado, o inferno de dante não passa de uma profunda sessão de psicanálise

nothing but blue skies

2009-06-17T13:49:00.000-07:00

Na hora me lembrei dele, sou daqueles que sempre encontram algo profundo e metafórico nos relatos simples e diretos de Hemingway: eu tentava escalar uma montanha muito alta, fazia frio e, apesar da névoa, sabia que no cume estaria seguro e poderia avistar o horizonte para além das nuvens que me atormentavam.
Minhas mãos escorregavam, quase se desprendiam do costado majestoso da montanha. Mãos lanhadas pelos galhos e pedregulhos, punhos fechados, tentando reter o que ainda restava de sólido nesta vida tão liquefeita.
Num determinado momento, estanquei em um pequeno platô. Suava sob os agasalhos pesados, tirava as botas encharcadas e percebia que os pés também sofriam com as adversidades da escalada. Olhei para cima. Tentei avistar algo além de um palmo na frente do rosto, chacoalhei a névoa como quem espanta um redemoinho de insetos. Mas nada, o futuro era impenetrável e etéreo. O passado, logo abaixo, calmo, conhecido e até sedutor.
Avaliei que não reunia mais condições físicas nem mentais de prosseguir. A única opção seria passar a noite ali, encolhido, torcendo pelo novo dia, por um recalcitrante sol de verão que me ajudasse a retomar a escalada ou a retroceder em segurança. Sabia, no entanto, que a desistência da subida naquele momento trazia atrelada a condenação de morte.
Essa ideia assustou-me. Recoloquei as botas, me pus em pé. A subida se tornaria ainda mais custosa e arriscada. Mas dois, talvez apenas três, metros depois, eu já me encontrava protegido, correndo no cimo verde e perfumado da montanha.
A névoa que não me deixou enxergar quão perto estava do alívio, magicamente se dissipara. Lá no alto, o céu brilhava muito azul e o sol de amanhã tinha chegado antes. O futuro era como o horizonte em um conto de Hemingway, aparentemente simples, misteriosamente metafórico.

(esse Willien Nelson cantando o standard "blue sky" de Irving Berlin é muito bom; no nível da versão da marina lima)

las nieves del kilimanjaro

2009-06-15T13:59:00.000-07:00

É recomendável ir embora de Paris? Não, não creio que seja muito. Para a mulher que acompanha o intrépido Harry em As neves do Kilimanjaro não é nada. Referindo-se à perigosa África na qual penetraram, ela diz a Harry num momento do relato de Hemingway: "Quisera não ter vindo a este lugar, em Paris não teria acontecido nada disso, poderíamos ter ficado lá". Essa mulher, ainda que apenas por seu caráter leviano e porque não lhe agradava nada sair de Paris, me lembrava às vezes Kikí, a única pessoa deste mundo que sei com certeza que quis me assassinar.
As neves do Kilimanjaro é um relato no qual Hemingway nos conta, de forma elíptica, que já vira as orelhas do lobo, que vê um presságio de morte nos cumes nevados dessa orgulhosa montanha, "cujo cimo oeste é chamado pelos masai de A casa de Deus". Hemingway estava convencido de que as neves do Kilimanjaro, que identificava com a morte, eram definitivas, perpétuas. Nós também estivemos convencidos disso até há bem pouco. Em meio a um mundo acelerado em que tudo se transforma, era confortável saber que a morte, como a neve sobre o cume do Kilimanjaro, estaria lá sempre intocável, deliciosamente fria e estável. Sem dúvida, toda essa serena segurança na eternidade da neve desses cumes africanos se desfez há pouco tempo quando soubemos que dentro de vinte anos já não haverá nem rastro delas no Kilimanjaro. Trata-se de uma notícia do século XXI equiparável a outra do XIX, parecida com aquela sobre a morte de Deus que em seu momento difundiu Nietzsche.
Dentro de vinte anos morrerão as neves eternas do Kilimanjaro. Pergunto-me o que teria dito Hemingway se pudesse se inteirar disso que agora sabemos, quero dizer, de que depois de Deus será a Morte quem morrerá. Lembro de Hemingway com sua mulher fotografando na África, com o majestoso Kilimanjaro ao fundo, sua mulher Mary mirando a câmera com uma escopeta. E lembro dele também em outra fotografia africana, junto do grande aventureiro Philip Percival, cuja valentia ele tanto admirava.
"Harry olhou, e tudo o que pôde ver foi o cimo quadrado do Kilimanjaro, amplo como o mundo; gigantesco, alto e incrivelmente branco debaixo do sol. Então soube que era para lá que iria."
Havia em Hemingway uma maneira muito valente e digna de ir em direção à morte, em direção aos cumes nevados. É evidente, contudo, que, no caso de que dentro de vinte anos lhe fosse possível voltar ao mundo, se tornaria impossível voltar a escrever isso de "então soube que era para lá que iria", pois nestes tempos o espaço que deu título ao seu relato, esse lugar de silêncio e imponente clima de altitude ("lá que iria"), ao encontrar-se sem suas neves perpétuas, não será o mesmo lugar, não será a Morte.
Dentro de vinte anos, teremos de ir a Paris em busca de algo mais eterno, dar assim razão a essa mulher do relato de Hemingway que dizia que não era recomendável deixar a cidade. Parece-me que ela, apesar de seu caráter leviano, soube intuir muito bem que Paris, diferentemente das sentenciadas neves do Kilimanjaro, será sempre imortal, nunca terá fim. Por que será que é verdade, senhoras e senhores, que Paris nunca terá fim?

Enrique Vila Matas, em "Paris não tem fim" (ed. Cosac Naify), tradução do Joca Terron

letra e música

2009-06-10T12:10:00.000-07:00

o desespero não desmente apuro
até em desenfreado expurgo
ele cuidadosamente me dita
a partitura da música aflita

e eu,ponta-de-lança da raça,
amalgamo em prata palavras
transformo fonemas em árias
tempero de lágrimas a fúria

deixo marinar no céu da boca
a canção rigorosa e certeira
refrão sem par na escalada
verso límpido e gris de toada

summer time and winter time

2009-06-03T08:18:00.001-07:00

primeiro frio do ano
fui feliz
se não me engano

paulo leminski

(dois habitués do blog para abrir junho)

viagens a lilliput

2009-05-26T07:20:00.000-07:00

São uns nove, sei lá, talvez dez, não sei. Há pouco, um deu um pulo que nem o de um gato e grudunhou meu cabelo. Outro veio e pregou na minha perna, não larga nem quando eu a chacoalho com toda a força. De modo que esses dois acabei até aceitando como se fossem parte de mim, apêndices desconfortáveis e avessos à fagocitose, porém que a gente carrega entre muxoxos e dores lombares, bolsas de água quente e chá para os nervos. Se não querem largar, que fiquem. Os outros não. O menorzinho, por exemplo, estava aplicado em me dar cabeçadas no saco, ficava pulando e cabeceando meu saco. O do sapatinho azul (acho que esse é um dos raros detalhes de que me lembro bem) recuava coisa de dez, doze passinhos dele (uns quatro de gente graúda) e vinha, vinha: tum! de encontro ao meu peito com os dois pezinhos em riste. Nos tendões de Aquiles eu sentia ardidas e intermitentes bicudinhas. Devia ser um trabalhando em cada calcanhar, só ali, martelando, água mole em pedra dura bicando sem parar. O resto do cálculo eu baseio na enorme quantidade de mordidas na bunda, beliscões nas coxas e pancadinhas na linha de cintura que eu tomei. Ah, e tinha um que assistia tudo soltando um gritos feios, relembrando os piores episódios da minha vida, tipo assim: eu tento me concentrar para esquecer o que fazem comigo, e ele narra os momentos mais repugnantes da minha existência até ali. Então eu reuni forças advindas da culpa, do ódio e do ressentimento e lutei, como eu lutei! Rodei, rodei, balancei minhas pernas, chutei o ar, peguei com as mãos as goelinhas deles e esganei, urrei, corri e até me debati contra uma parede, só para ver se esmagava algum sacaninha. Os que não foram atirados longe tiveram de se soltar (menos aqueles dois que eu falei no início, o da cabeça e o da perna esquerda, esse então, agora parece cachorro tarado em perna de mulher velha). O fato é que ganhei alguns minutos de alívio e vejo que os pequeninos estão voltando com carinha de choro, de cachorrinho pidão, de arrependimento, me fazendo esses elogios, anunciando carinhos, olha aí... Tô em dúvida... Será que exagerei na dose? Não, são todos uns falsos, irôniquinhos, estão é dando risadinhas da minha cara, só esperando para recomeçar a luta, a sessão de maldades, repletas de tapinhas nas costas, ataques rasteirinhos e chutinhos no saco. Não falei? Já tentam me derrubar de novo esses filhinhos-da-puta pervertidos! Mas eu sou muito maior que tudo isso.

rastros

2009-05-18T20:14:00.000-07:00

tua marca em mim
assim gravada

a pata

como do cão
para sempre

a pata

fortuita, fresca
desavisada

a pata

no cimento
da calçada

(rua vargem do cedro, sumaré, são paulo, voltando do bar do celso)

vôo 1829

2009-05-17T19:30:00.000-07:00

dor de estômago dor de âmago dor de amargo da dor da ansiedade do ócio da ociosidade do ansioso da ansiosidade de ânsia do ansioso pelo ócio da qualidade de ansiar o nada de dentro do osso que não sossega nem no ócio porque é ansioso até o osso e nas asas do avião do tempo que não voa junto na vala entre o céu e a terra e o pensamento que não ajuda a girar o ponteiro no rumo do ralo do tempo do nervo doendo no osso e na vala que faz vomitar as palavras por causa da ânsia no âmago do ócio da boca do estômago da boca amarga e fechada vomitando com as mãos as palavras palavras palavras as palavras na mão

meia-noite

2009-05-08T14:35:00.000-07:00

Ainda é céu de ontem
mas lua e estrela
já gritam teu nome

justiça seja feita

2009-05-06T08:04:00.000-07:00

voa
salva
captura
evita o rapto
impede a explosão

rápido

impeça a explosão
evite o rapto
capture
salve
voe

Mas no final grite:
Eu sou Clark Kent, porra!

saxofone colosso

2009-05-05T08:11:00.000-07:00

Dia 1º de dezembro de 1978, a notícia do saxofonista encontrado morto num quarto de hotel estava nos principais jornais de São Paulo. Ele era Casé, um mito no meio musical. Inovador, dono de talento extraordinário e técnica irretocável, tornou-se referência para críticos e grandes instrumentistas do Brasil e do exterior. Não quis fama nem fortuna nos 46 anos de vida. Deixou poucas gravações.Leia aqui, no ensaio biográfico de Fernando Lichti Barros (e ouça também).

este pesadelo absurdo

2009-04-30T15:11:00.001-07:00

Bósnio transmite estranheza em obra de linguagem palpitante

Aleksandar Hemon, que vive nos EUA, trata da sensação de não pertencimento em romance

JOCA REINERS TERRON
ESPECIAL PARA A FOLHA

Dentre as muitas tradições literárias e os possíveis recortes canônicos, existe aquele exíguo clube dos autores emigrados, que por um motivo ou outro passaram a escrever numa língua que não era a sua. Os mais célebres são o polonês Joseph Conrad e o russo Vladimir Nabokov, exilados de séculos e guerras já extintas, mas há ainda aqueles que escaparam de infernos contemporâneos, como o bósnio Aleksandar Hemon (1964), autor de "As Fantasias de Pronek".
Bem recebido em sua estreia com "E o Bruno?" (1999), Hemon adotou o inglês na marra, após viajar aos EUA em 1992 para um seminário de jornalistas. Quando estava prestes a retornar, a guerra civil eclodiu na Iugoslávia, forçando-o a trocar Sarajevo por Chicago. Vítima de congelamento numa zona de espaço-tempo que não a sua, o bósnio tem alimentado sua prosa dessa condição de não pertencimento, além de promover razoável "aquecimento" da língua de adoção, cujo frescor de abordagem é sempre comparado ao de Nabokov.
"As Fantasias de Pronek" (2002), que sai agora por aqui, é impulsionado pela linguagem palpitante que não economiza estranheza e pela qual cortinas venezianas tagarelam, sossegam e calam, torneiras contam pingos com rigor e máquinas e objetos são atribuídos de vida. Certo parentesco com o uruguaio Felisberto Hernández (contemporâneo de Borges e influenciador de Cortázar) parece inusitado, mas existe: como em Hernández, as histórias de Hemon para seu alter ego Josef Pronek são impregnadas de esquisitices que podem ser diagnosticadas como uma visão de mundo poética, como assinala Jonathan Safran Foer na capa do volume. Haverá, afinal, mais em comum entre a província cisplatina e os Bálcãs do que se pode suspeitar?

Conto
A origem de Pronek está num conto de "E o Bruno?", "O Cego Josef Pronek & as Almas do Além". Assim como o autor, o personagem é um nativo de Sarajevo cujas agruras são relembradas por outro bósnio, um professor de línguas que o encontra numa escola de Chicago onde busca emprego.
Pleno em deslocamentos temporais e geográficos, ao longo do livro a infância de Pronek é recordada pelo amigo, e o reencontramos em várias etapas de sua vida atribulada, sempre sob a ótica de pessoas que com ele conviveram: são pelos olhos de Victor, por exemplo, um americano de origem ucraniana, que vemos as desventuras de Pronek em Kiev, terra natal de seu pai. Lá, ele se encontra com George Bush às vésperas da extinção da URSS.
Prisioneiro do tempo e com livre passaporte para deslocamentos por diversos países (até na China vai parar), Josef Pronek, assim como um Forest Gump hilário e alucinado, é prisioneiro da história, esse pesadelo absurdo do qual ninguém consegue escapar.

JOCA REINERS TERRON é escritor, autor de "Sonho Interrompido por Guilhotina" (Casa da Palavra).

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AS FANTASIAS DE PRONEK

Autor: Aleksandar Hemon
Tradução: Roberto Grey
Editora: Rocco
Quanto: R$ 32,50 (232 págs.)
Avaliação: bom

o infinito é o limite

2009-04-27T07:11:00.000-07:00

(é só clicar na imagem para ampliar o nanopoema)

Brasileiros fazem o seu primeiro "nanopoema"

Obra de Arnaldo Antunes é escrita em fio com 1 milésimo da largura de um cabelo

Trabalho surgiu da ideia de artista plástico em parceria com físicos da Unicamp e do Laboratório Nacional de Luz Síncrotron, em Campinas

JOSÉ ALBERTO BOMBIG
ENVIADO ESPECIAL A CAMPINAS

Um fio mil vezes mais fino do que um cabelo. Nele, uma única palavra: "Infinitozinho", tirada de um poema-escultura do compositor Arnaldo Antunes.
Da união entre dois institutos da Unicamp (Universidade Estadual de Campinas) e o LNLS (Laboratório Nacional de Luz Síncrotron) surgiu esse que os pesquisadores acreditam ser o primeiro "nanopoema" brasileiro. Ou o primeiro poema grafado com tecnologia especial numa estrutura na escala de nanômetros. Um nanômetro vale 1-9 metro, igual a um milionésimo de milímetro.
O experimento foi realizado em março no Centro de Nanociência e Nanotecnologia César Lattes do LNLS a partir de uma ideia do poeta e músico Juli Manzi, nome artístico do doutorando do Instituto de Artes da Unicamp Giuliano Tosin, que, desde 2006, desenvolve pesquisa para a tese "Transcriações: reinventando poemas em meios eletrônicos".
"Em uma conversa com meu irmão Giancarlo Tosin, físico do LNLS, fizemos uma avaliação das tecnologias recentes que estariam ao alcance para uma transcriação poética. O critério era de que a tecnologia deveria veicular conteúdo verbal de forma perceptível. A nanotecnologia parecia ser a que melhor se encaixava em nosso propósito", explica Manzi.
Em seguida, ele procurou o professor Daniel Ugarte, do Instituto de Física. Ambos definiram que a melhor alternativa era realizar furos em um nanofio de fosfeto de índio, um material semicondutor, com um feixe de elétrons gerado no microscópio eletrônico de transmissão em varredura inaugurado neste ano no LNLS. O aparelho foi financiado pela Fapesp (Fundação de Amparo à Pesquisa do Estado de São Paulo).
Luiz Henrique Tizei, doutorando no Instituto de Física, realizou o procedimento de escrita no nanofio desenvolvido pelas pesquisadoras Thalita Chiaramonte e Mônica Cotta.
A palavra-poema foi escrita de trás para diante, a partir da extremidade livre do nanofio, com o microscópio modelo JEOL2100F-URP. As medidas são da ordem de 35 nanômetros por 440 nanômetros -um milésimo de um fio de cabelo.

Elétrons escultores
"Tudo consiste em escavar o nanofio com um feixe de elétrons. Poderíamos dizer que fomos esculpindo furos no nanofio. Tudo levou cerca de cinco horas", explica o físico Tizei.
"Quando o Giuliano falou que o poema consistia em uma palavra, ficou bem mais fácil", brinca Ugarte, que pesquisa a nanotecnolgia há 20 anos. Juli Manzi diz crer que o resultado seja inédito no Brasil.
"Experiências similares com poesia já foram realizadas em outros países, como na Universidade de Cardiff, no Reino Unido, em 2007. As imagens do "nanopoema" serão expostas inicialmente em banners impressos, como um poema-cartaz", conta. "Vi o trabalho [o poema de Arnaldo Antunes] na 2ª Bienal de Artes Visuais do Mercosul, em Porto Alegre, em 1999. Há a semelhança entre o conteúdo do poema e o novo ambiente gerado para a transcriação, pelas relações entre o diminutivo e o muito pequeno. As propriedades semânticas pareciam caber perfeitamente no contexto da nanoescritura."

pastel de poesia

2009-04-20T08:37:00.000-07:00

nada anda a contento
nada vezes nada
nada sai a bom tempo

oco corroendo oco
noves fora nada
nada habitando dentro

vacância de pensamento
vazio girando moenda
vento mascando vento

cola lá

2009-04-15T11:52:00.000-07:00

se me der na veneta eu vou

2009-04-14T09:18:00.000-07:00

Revendo Amigos

Se me der na veneta eu vou,
Se me der na veneta eu mato,
Se me der na veneta eu morro,
E volto pra curtir .

Eh eh,
Ah ah,
Ih ih,
Eu volto prá curtir.

Se tocar algum xote eu tou,
Se tocar um xaxado eu xaxo,
Se cair algum coco eu corro,
E volto pra curtir.

Se chego num dia a cidade é careta,
Se chego num dia a cidade é porreta,
Se chego num dia me arranco no outro,
Seu eu me perder da Nau Catarineta.

Na sopa ensopada eu volto pra curtir,
Na sopa ralada eu volto pra curtir,
Eu vou, mato, morro, volto pra curtir,
Mas eu já morri,
E volto pra curtir,
Eh eu,
Ah já,
Mo morri,
E volto prá curtir.

Jards Macalé e Waly Salomão

e a crítica que não toque na poesia

2009-04-13T12:30:00.000-07:00

Não serei escravo dos seus critérios
Da sua vontade de me fazer crível
De me cravar na cara dentes de realismo
De me incubar no peito a frase quadrada
De me cobrir com tua lógica semântica
De me salvar com teu discurso da descrença

Sou livre
Lírico
Errático
Enfático
Espectral
Tátil
Sintático

(minha homenagem a caetano veloso, em sua eterna cruzada contra os críticos, após ter lido a excelente reportagem da Bravo! com ele e o Chico)

aos 44 do segundo tempo

2009-04-08T15:02:00.000-07:00

Estava me esquecendo do show do amigo Conrado e seu Portnoy hoje, logo mais. Ainda dá tempo de correr até lá: Astronete (rua Matias Aires, 183-B, entre a Augusta e a Haddock Lobo)

homem

2009-04-07T12:00:00.000-07:00

vida desafortunada
acostumada ao acaso
incomodada ao extremo
avessa ao tratado
à revelia dos trilhos
ao sabor dos atalhos

homem sem filhos
nome nas folhas
falhas nos fatos
fardos no falo
desejos de fauno
um cara, caralho

(para ser lido em espelho com "mulher")

hora de separar os homens dos meninos

2009-04-03T12:49:00.000-07:00

With The Man

aqui
no oeste
todo homem tem um preço
uma cabeça a prêmio
índio bom é índio morto
sem emprego
referência
ou endereço
tenho toda a liberdade
para traçar meu enredo

nasci
numa cidade pequena
cheia de buracos de balas
porres de uísque
grandes como o grand canyon
tiroteios noturnos
entre pistoleiros brilhantes
como ouro da califórnia
me segue uma estrela
no peito do xerife de denver

Paulo Leminski

(poema que acompanha a introdução que Leminski fez para a edição do "Folhas das Folhas da Relva", do poeta norte-americano Walt Whitman, na coleção Cantadas Literárias da finada Brasiliense)

at the home of the blues

2009-04-01T13:41:00.000-07:00

Carnovsky

2009-03-24T13:18:00.000-07:00

Para quem gosta de Nathan Zuckerman e afins tanto quanto eu:

apê dos sonhos

2009-03-15T22:52:00.000-07:00

Loft equipado com microfones revela parte da história do jazz

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Uma visão íntima do processo criativo de um lendário compositor
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Por NATE CHINEN

Há caixas de papelão por todo o loft em Manhattan onde W. Eugene Smith, renomado fotojornalista americano, dividiu residência com Hall Overton, um obscuro compositor e pianista. Dentro das caixas estão perucas, do estoque de uma firma chinesa que hoje é a locatária. Nada neste prédio revela sua história de décadas como um fervilhante centro do jazz a partir de meados da década de 1950.
Por isso é preciso algum esforço para imaginar Thelonious Monk, um dos maiores compositores de jazz, andando por estes assoalhos no início de 1959 e preparando-se para a estreia de seu grande grupo no Town Hall, que ajudaria a abrir caminho para uma carreira além das casas noturnas. É preciso ter imaginação para colocá-lo, junto com Overton, em uma dupla de pianos de armário escrevendo acordes para suas canções. Mas essas coisas realmente aconteceram; é o que sabemos graças a um extraordinário acervo de gravações em fitas feitas por Smith, que tinha equipado a maior parte do prédio com microfones.
As fitas de Monk e Overton representam apenas uma parte das cerca de 3.000 horas de material reunidos por Smith de 1957 a 1965. Devido à luz que elas projetam sobre os dois músicos, seu valor é inestimável. Monk, famoso por seu silêncio críptico e métodos elegantes, surge como um gênio excêntrico, lúcido e até volúvel, mas também diligente. Overton, recrutado para orquestrar as difíceis composições de Monk, é revelado como um escriba paciente e um parceiro brilhante.
"O que fica óbvio é o respeito mútuo entre eles e a extensão de sua precisão", disse o pianista Jason Moran, 34.
A história maior do loft foi um projeto imersivo para pesquisadores da Universidade Duke da Carolina do Norte. Sam Stephenson dirige a iniciativa. Seu livro sobre o assunto, "Rhythm of a Corner: W. Eugene Smith and a New York Jazz Loft, 1957-1965" [Ritmo de um canto: W. Eugene Smith e um loft de jazz em Nova York], será publicado pela editora Knopf no segundo semestre.
Smith mudou-se para o loft em 1957, deixando para trás uma família em Manchester, no Reino Unido, e um emprego na revista "Life". Ele se concentrou no loft e na rua lá fora, fazendo 20 mil fotos enquanto espiava de uma janela no quarto andar.
Ao mesmo tempo, Smith registrou horas de ruído aleatório, programas de rádio, as idas e vindas no lugar. Mas como seus moradores incluíam Overton, o pianista Dick Cary e o pintor David X. Young, ele também captou um corte diagonal da cultura do jazz em uma época dinâmica. Monk e Overton aparecem juntos nas fitas nas semanas que antecederam o concerto no Town Hall, que ocorreu em 28 de fevereiro de 1959. Depois de uma dissecação especialmente difícil de uma melodia chamada "Thelonious", pode-se escutar Monk afastando-se do piano, perdendo o interesse ou a energia. "O que você tem aí já está bom", ele diz.
"Quero checar todos os sons com você. E também que instrumentos você quer ouvir em certos lugares, entende?", responde Overton, depois de uma pausa.
Ouvir a gravação original de "Little Rootie Tootie" provocou pelo menos uma decisão importante. "Deixe a banda tocar isso", diz Monk. O trecho de orquestração resultante é o floreio mais elaborado do concerto.
O esforço valeu: a apresentação foi um sucesso musical. "Pela primeira vez Monk foi realmente reconhecido em um ambiente fora de uma boate", diz o historiador do jazz Dan Morgenstern, que estava lá.
Os toques de reinvenção estão de acordo com o espírito da música, como ilustram as fitas. "Não precisamos fazer igual à gravação", diz Overton enquanto toca "Little Rootie Tootie".
Monk responde rápido: "Ah, não, é claro que não. Podemos ouvir alguma outra coisa que soe melhor".

quem sabe um coração

2009-03-13T11:02:00.000-07:00

Ah, os anos 80... Novela da Globo tinha tema de abertura assinado pelo Paulo Leminski.

Por falar em poesia na música, o Caderno 2 de hoje traz o assunto em sua capa. Além de "Promessas Demais" (letra abaixo), o poeta, entre outras, fez "Mudança de Estação", sucesso com A Cor do Som.

Promessas Demais

Quem sabe um coração me dirá
Dirá se cabe ou não no mesmo lugar
Quem sabe um coração me dirá
Dirá se cabe ou não no mesmo lugar
Quem sabe um coração...

Não precisava não acenar
Não precisava não promessas demais
Não precisava não acenar
Muita felicidade é um rio que vai
O rio que vai, o rio que vai me levar
Não passa na sua cidade
O paraíso, o paraíso começa
É só começar um sorriso

Quem sabe um coração me dirá
Dirá se cabe ou não no mesmo lugar
Quem sabe um coração me dirá
Dirá se cabe ou não no mesmo lugar

Num lugar comum
Onde nós dois somos um
Um que não tenha amizade
Para nenhum, para nenhum não tem jeito
Algum que não bata no peito

Pa ra ra...

minha alegria é triste

2009-03-05T08:32:00.000-08:00

Eu praticamente havia me esquecido de como é chato levantar vôo pela manhã, o gosto azedo da noite mal dormida ainda na boca, o corpo doído, a triste perspectiva de que as horas no avião serão apenas o começo de um longo e cansativo dia de trabalho. Todo esse mau humor em contraste com os sorrisos pré-pagos das comissárias e comissários. É claro,tudo pode mudar se você estiver embarcando para tomar mojitos em alguma praia do Caribe, mas não era esse o meu caso.

Airbus A-319 lotado; portas em automático; atenção tripulação, decolagem autorizada; e eu folheio uma dessas revistas distribuídas gratuitamente pelas aéreas. Mórbida coincidência, ela trazia breves perfis de dois suicidas: Hugo Bidet (1934-1977)e Assis Valente (1911-1958). Não deixa de ser engraçado, cento e poucas pessoas espremidas sobre um enorme tanque de gasolina desafiando a lei da gravidade, pensando em permanecer vivas, enquanto o editor da publicação em questão nos brinda, nos distraí, digamos assim, com a história daqueles que por conta própria abriram mão do direito de continuar respirando.

Depressões deixadas de lado, passei o vôo anotando as canções que conheço de Assis Valente. Conhecer nesse caso significa pelo menos cantarolar um refrão. "Fez Bobagem", "E o Mundo não se Acabou", "Brasil Pandeiro", "Boneca de Pano", "Boas Festas", "Camisa Listrada" e "Alegria" _as duas últimas as músicas alegres mais tristes de toda a história!

"Camisa" é carregada daquela euforia que costuma acometer os desesperados, talvez a mesma que tenha acompanhado Bidet ao longo de sua vida na Banda de Ipanema. Para quem não conhece ou não se lembra, é aquele samba do sujeito que despiroca em um Carnaval. Nunca li a biografia de Assis Valente, conheço algumas histórias colhidas em mesas de bar, programas de televisão, jornais e revistas. Há vários relatos de que ele era gay e não convivia bem com a sociedade da época. O samba soa como expressão de sua angústia, não no que diz respeito à brincadeira de se travestir de mulher, óbvia demais para o compositor. Mas há algo de revelador e simbólico no verso "tirou o seu anel de doutor para não dar o que falar":

Vestiu uma camisa listrada e saiu por aí
Em vez de tomar chá com torrada ele bebeu parati
Levava um canivete no cinto e um pandeiro na mão
E sorria quando o povo dizia: sossega leão, sossega leão

Tirou o anel de doutor para não dar o que falar
E saiu dizendo eu quero mamar
Mamãe eu quero mamar, mamãe eu quero mamar

Levava um canivete no cinto e um pandeiro na mão
E sorria quando o povo dizia: sossega leão, sossega leão
Levou meu saco de água quente pra fazer chupeta
Rompeu minha cortina de veludo pra fazer uma saia
Abriu o guarda-roupa e arrancou minha combinação
E até do cabo de vassoura ele fez um estandarte
Para seu cordão

Agora a batucada já vai começando não deixo e não consinto
O meu querido debochar de mim
Porque ele pega as minhas coisas vai dar o que falar
Se fantasia de Antonieta e vai dançar no Bola Preta
Até o sol raiar

O mesmo traço melancólico/expansivo também aparece em "E o Mundo não se Acabou", um pouco mais divertido e que também poderia ser chamado de melô da ressaca moral:

Anunciaram e garantiram que o mundo ia se acabar
Por causa disso a minha gente lá de casa começou a rezar
E até disseram que o sol ia nascer antes da madrugada
Por causa disso nessa noite lá no morro não se fez batucada
Acreditei nessa conversa mole
Pensei que o mundo ia se acabar
E fui tratando de me despedir
E sem demora fui tratando de aproveitar
Beijei na boca de quem não devia
Peguei na mão de quem não conhecia
Dancei um samba em traje de maiô
E o tal do mundo não se acabou
Chamei um gajo com quem não me dava
E perdoei a sua ingratidão
E festejando o acontecimento
Gastei com ele mais de quinhentão
Agora eu soube que o gajo anda
Dizendo coisa que não se passou
Vai ter barulho e vai ter confusão
Porque o mundo não se acabou

Certamente, são dois sambas com lugar cativo nas boas listas do gênero, um gravado por Aracy e outro por Carmem Miranda, a grande intérprete de Assis Valente, conforme a maioria dos críticos afirma.

Nenhum deles, no entanto, se compara a "Alegria" (parceria com Durval Maia, 1937), na interpretação de Orlando Silva. A voz do maior cantor brasileiro sublinha o que há de mais secreto nesse samba: a tristeza disfarçada de alegria.

"Vou cantando fingindo alegria para a humanidade não me ver chorar" diz muito também sobre Orlando Silva. Revisitado, o verso poderia ser o "Reconhecer o valor necessário do ato hipócrita" de Caetano Veloso.

Se Jackson do Pandeiro quis juntar chiclete como banana, Assis Valente é o poeta do samba que misturou _e infelizmente tomou_ guaraná com formicida.

Alegria
Pra cantar a madrugada
As morenas vão sambar
Quem samba tem alegria

Minha gente
Era triste amargurada
Inventou a batucada
Pra deixar de padecer

Salve o prazer
Salve o prazer

Da tristeza não quero saber
A tristeza me faz padecer
Vou deixar a cruel nostalgia
Vou fazer batucada de noite e de dia

Esperando a felicidade
Para ver se eu vou melhorar
Vou cantando, fingindo alegria
Para a humanidade
Não me ver chorar

Alegria
Pra cantar a batucada
As morenas vão cantar
Tem samba tem alegria

Minha gente
Era triste amargurada
Inventou a batucada
Pra deixar de padecer

Salve o prazer
Salve o prazer

ps: é uma pena, mas não há no youtube um vídeo de alegria, que foi gravada por Vanessa da Mata recentemente. Na Rádio UOL dá pra ouvir: http://app.uol.com.br/radiouol/linklista.php?playlist=Orlando_Silva#

fossa abissal

2009-03-04T06:53:00.001-08:00

Buraco profundo
Açude de saudade
Charco sujo de mágoa

Na mansidão desta água
O bagre da melancolia
Lambe o lodo pesado dos dias

aeroporto 2009

2009-03-04T06:50:00.000-08:00

Sob o céu de Brasília
ouço só a sinfonia
ansiosa das máquinas

poor lonesome cowboy

2009-03-01T14:44:00.000-08:00

Crítica/DVD/"Live from New York City"

Marsalis e Willie Nelson se divertem com os clássicos
CARLOS CALADO
COLABORAÇÃO PARA A FOLHA

Até mesmo os fãs do trompetista Wynton Marsalis ou do cantor Willie Nelson torceram seus narizes, em 2008, ao saber do lançamento do disco que os dois gravaram juntos. À primeira vista, a inusitada parceria do erudito embaixador do jazz com o medalhão do country soava como outro daqueles projetos caça-níqueis do mercado musical.
Mas o CD "Two Men With the Blues" (Blue Note/EMI) provou que não se tratava de armação. O projeto de gravação nasceu após um encontro casual do jazzista com o cantor, em 2003, num show que reuniu astros no lendário Apollo Theater, em Nova York. Os dois aguardaram as condições ideais para o reencontro, que só ocorreu em 2007.
Das gravações realizadas em dois concertos, resultaram as 11 faixas incluídas no álbum, assim como o material que originou o DVD "Live From New York City" (Eagle Vision/ ST2), que acaba de sair no Brasil.

Blues clássicos
Ao lado de um quinteto de músicos emprestados das bandas de ambos, Marsalis e Nelson se divertem interpretando clássicos blues ("Ain't Nobody's Business", "Night Life", "Rainy Day Blues") e alguns standards da canção norte-americana, como "Georgia on My Mind". O que mais poderiam escolher para que ambos se sentissem em casa?
Além de captar a relaxada atmosfera desse encontro, o DVD inclui três faixas que não aparecem no CD: o gospel "Down By the Riverside" e as jazzísticas "Don't Get Around Much Anymore" (Ellington e Russel) e "Sweet Georgia Brown" (Bernie e Pinkard). O filme traz também depoimentos de Marsalis e Nelson, que lembram como os dois se conheceram e refletem sobre as suas identidades musicais.
"Os rótulos foram inventados para vender a música. Você tinha que dar um nome a ela antes para poder vendê-la. Mas alguns gêneros musicais englobam tudo, e é isso que eu gosto de tocar", diz Nelson.

Briga de botequim
Reveladores também são os sorrisos que Marsalis troca com os músicos da banda, ao ouvir as notas insólitas extraídas por Willie Nelson de seu maltratado violão, que parece recém-saído de uma briga de botequim. "Ele é completamente imprevisível nos improvisos", comenta o jazzista, elogiando a originalidade de seu parceiro.
Pena que em vez de se concentrar mais na expressão dos músicos, o diretor Danny Clinch opte com frequência por inserir imagens noturnas da cidade de Nova York, como num documentário turístico. A edição nervosa, que parece querer transformar o registro do concerto em uma espécie de videoclipe, também incomoda, em alguns momentos. Ainda assim, a música descontraída de Marsalis e Nelson consegue escapar ilesa do exibicionismo do diretor.

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LIVE FROM NEW YORK CITY
Artistas: Willie Nelson e Wynton Marsalis
Lançamento: Eagle Vision/ST2
Quanto: R$ 36, em média
Classificação: livre
Avaliação: bom

contravenção

2009-02-22T11:19:00.000-08:00

proposta contra proposta
gosto contra gosto
senso contra senso
regra contra regra
mão contra mão
partida contra partida
pé contra pé
baixo contra baixo
argumentocontraargumento
palavra contra palavra
tempo contra tempo
poema contra o verso

mulher

2009-02-16T11:49:00.000-08:00

o ambíguo
ambivalente
latente
em ti

algodão doce

2009-02-06T13:38:00.000-08:00

Resenha minha sobre o "Kind of Blue" na bela Bravo! deste mês. Clica aí na revista online para ler e no Miles para ouvir "Blue in Green".

viagem ao centro da terra

2009-02-02T11:34:00.000-08:00

Pego a estrada, desligo o telefone
E já não sei mais onde estou

Deito no chão para olhar o céu
E já não sei mais onde estou

Mergulho, giro, rodopio
E já não sei mais onde estou

Solto as mãos do guidão
E já não sei mais onde estou

As velhas gavetas estão vazias
E já não sei mais onde estou

Cinemas se transformam em igrejas
E já não sei mais onde estou

Ninguém me enxerga nas ruas
E já não sei mais onde estou

Acordo assustado no meio da noite
E já não sei mais onde estou

Abro os olhos no escuro
Eu estou comigo mesmo

wake up, jones

2009-01-24T06:14:00.000-08:00

Jairo Jones acordou meio atordoado naquela manhã úmida e cinza de janeiro. Não por conta dos golpes que havia tomado na noite anterior, mas dos tragos que foram muitos e bons, disso ele se lembrava bem.
Caminhou de ceroulas até o espelho e viu do que se tratava a dor que tanto incomodara seu sono justo: o olho direito estava roxo e inchado. "Cacete, aquele idiota pelo jeito batia bem", pensou o velho Jones. Em seguida, examinou suas mãos, também inchadas, apesar das luvas. "Eu devo ter batido muito também."
Abriu a vista para a rua General Jardim, foi até a pequena cozinha, esquentou a água, encharcou o pó, buscou o copo e acendeu o cigarro. "Preciso ligar para o Meio-Quilo e perguntar o que aconteceu." Como flashes, lógico, golpes começaram a pulular nas lembranaças de Jairo: "Jabs, cruzados, uppers, repare o jogo de pernas... Eu bati bem naquele... Quem era mesmo o adversário?"
Voltou para a cama, viu um pedaço do teto quase desabando sobre ele. "Preciso ligar para o Meio-Quilo e arrumar essa merda... Deixa pra lá... Ganhar ou perder, que diferença faz? O importante é continuar dando porrada."
Adormeceu novamente, sem saber que seus troféus e medalhas da noite anterior ornamentavam a entrada de um bordel da Augusta.

Jairo Jones gasta todo o dinheiro que ganha nos ringues com bebidas e mulheres. Chega a tomar uma média de trinta socos na cara por luta. Está ficando com a memória lesada, mas não tem coragem de enfrentar uma tomografia porque morre de medo de ficar preso dentro da máquina.
Já falei que Jairo Jones gasta todo o dinheiro que ganha nos ringues com bebidas e mulheres?

o lobisomem

2009-01-22T09:24:00.000-08:00

O amor é para mim um Iroquês
De cor amarela e feroz catadura
Que vem sempre a galope, montado
Numa égua chamada Tristeza.
Ai, Tristeza tem cascos de ferro
E as esporas de estranho metal
Cor de vinho, de sangue, e de morte,
Um metal parecido com ciúme.

O Iroquês sabe há muito o caminho e o lugar
Onde estou à mercê:
É uma estrada asfaltada, tão solitária quanto escura,
Passando por entre uns arvoredos colossais
Que abrem lá em cima suas enormes bocas de silêncio e solidão).

Outro dia eu senti um ladrido
De concreto batendo nos cascos:
Era o meu Iroquês que chegava
No seu gesto de anti-Quixote.
Vinha grande, vestido de nada

Me empolgou corações e cabelos
Estreitou as artérias nas mãos
E arrancou minha pele sem sangue
E partiu encoberto com ela

Atirando-me os poros na cara.
E eu parti travestido de Dor,
Dor roubada da placa da rua
Ululando que o vento parasse

De açoitar minha pele de nervos.
Veio o frio com olhos de brasa
Jogou olhos em todo o meu corpo;
Encontrei uma moça na rua,
Implorei que me desse sua pele
E ela disse, chorando de mágua,
Que era mãe, tinha seios repletos
E a filhinha não gosta de nervos;
Encontrei um mendigo na rua
Moribundo de fome e de frio:
“Dá-me a pele, mendigo inocente,
Antes que Ela te venha buscar.”
Respondeu carregado por Ela:
“Me devolves no Juízo Final?”
Encontrei um cachorro na rua:
“Ó cachorro, me cedes tua pele?”
E ele, ingênuo, deixando a cadela
Arrancou a epiderme com sangue
Toda quente de pêlos malhados
E se foi para os campos da lua
Desvestido da própria nudez
Implorando a epiderme da lua.
Fui então fantasiado a travesti
Arrojado na escala do mundo
E não houve lugar para mim.

Não sou cão, não sou gente - sou Eu.
Iroquês, Iroquês, que fizeste?

Décio Pignatari

every time we say goodbye

2009-01-19T08:52:00.000-08:00

Tem dor de peito
que não há jazz
que dê jeito

* Dia desses, escalei, em uma brincadeira entre amigos, minha seleção de jazz de todos os tempos: Coltrane, sax tenor, Miles, trompete, Mingus, contrabaixo, Elvin Jones, bateria, Julian Cannonball, sax alto e Bill Evans, piano. (Sim, deixei o bepob inteiro fora, paciência).
Mas o piano de McCoy Tyner (no vídeo acima com Coltrane e Jones) também é maravilhoso.

silêncio, por favor

2009-01-15T18:53:00.000-08:00

Dormirei abraçado a meus sapatos
furados de tanto andar por avenidas

Neles talvez esteja impresso o mapa
dos descaminhos desta dor alpinista

Não me acordem.

veraneio

2009-01-13T12:32:00.000-08:00

O vento me lambe
com sua língua
solta de cortina

fortuna crítica

2009-01-10T16:03:00.000-08:00

Todos os crimes
são de Raskolnikov
Os castigos também

Todas as traições
são de Emma Bovary
Os desejos também

Todas as dúvidas
são de Bentinho
As certezas também

Todas os conflitos
são de Hamlet
As tragédias também

Todas as bebedeiras
são de Chinaski
As ressacas também

Todas as estradas
são de Dean Moriarty
As encruzilhadas também

Todos os sofrimentos
são do Jovem Werther
Os gozos também

Todo os sons
são de Faulkner
A fúria também

Todos os mojitos
são de Hemingway
Os dry-martinis também

Toda a espera
é de Penélope
As mentiras também

Todo o mau-caratismo
é de Basílio
O amor de Luiza também

Toda a sorte
é de quem sabe ler
A desgraça também

cinema falado

2009-01-03T09:36:00.000-08:00

Ela na plataforma de olhos perdidos
Ah, Bogart, meu caro, me socorra
Era eu quem devia fazer isso
Quem nunca devia ter partido

Eu, estanque na calçada
Bill, meu velho, que noite escura!
Ensine o truque que grita mais
Quem apenas chora e sussura

Nós, rumo ao capítulo desconhecido
Monsieur Doinel, quero aprender o olhar à esguelha
Em uma praça, pentear nela a sobrancelha
Viver tudo tal qual talvez afinal

Hey, Man!
Vamos fazer uma lista?
Grandes perdas?
Maiores conquistas?
Sim.
Não!
Quem diria!
Ainda chegará o dia...
No final, noves fora
Neve lá fora (porque agora é cinema!)
Please, dont`t chora.
Eu estou aqui.
Baby.

ps: os quatro vídeos são curtos e bem legais.

fecha a conta

2008-12-31T05:00:00.000-08:00

31/12
Cidade vazia
O ano todo
Por um só dia

2008
que
o
pó
da
am
pu
lhe
ta
lhe
se
ja
le
ve

my condition

2008-12-19T13:26:00.000-08:00

voar com a asa ferida?
abram alas quando eu falo.
que mais que eu fiz na vida?
fiz, pequeno, quando o tempo
estava todo ao meu lado
e o que se chama passado,
passatempo, pesadelo,
só me existia nos livros.
fiz, depois, dono de mim,
quando tive que escolher
entre um abismo, o começo,
e essa história sem fim.
asa ferida, asa ferida,
meu espaço, meu herói.
a asa arde. voar, isso não dói.

Paulo Leminski

dias de (bom) big lebowski

2008-12-17T06:50:00.000-08:00

(ou "breve relato de uma semana de folga")

Voar sobre a cidade com a barba suja de White Russian.
O chinelo nos pés a desafiar a gravidade dos homens sérios.
Bermuda florida, papagaios, maritacas e margueritas.
No café-da-manhã? Por supuesto que si! Como no!
Qual o problema, dona? Como vai o senhor? E a família?
Cair fora, pular fora, dar um tempo, dá um tempo, cara!
Adiós San Pablo! Bienvenido San Pablo!
Papo furado, papo pro ar, óculos escuros e piscina.
As grandes questões da humanidade cabem em uma garrafa.
As grandes manchetes não preenchem um verso.
Livros, discos, vídeos à mancheia
E deixa que digam, que pensem, que falem, Caetano.
Desencanto, desacato, descaso, entrega e recusa.
Sinto muito, não foi daqui que pediram vida pré-fabricada.
Passe outra hora. Hasta la vista! Depois do Carnaval, quem sabe...
E que sejamos losers de nós mesmos neste final de ano.

adeus batucada

2008-12-09T17:19:00.001-08:00

O gato preto me espreita ao pé da escada
Sabe que sou fraco como uma folha
Indefinido, volátil, vento, brisa
Ressentido, retrátil, um gato pardo

O gato preto não move um músculo
Seus olhos de noite furam meu peito
Ameaçam minha integridade mental
Arregaçam segredos, riem do meu fardo

Ao pé da escada o gato preto espera
Guarda a porta do meu inferno
Desce, desce, desce, desce rapaz
Está feliz sobre a verdade o felino

Preto sujo gato paciente e ridículo
A me esperar como Cérbero
Lambe as patas ùmidas de cidade
E me diz, sorrindo: Bem-vindo!

O gato cruzará meu caminho, penso
Tenho ímpetos de chutar sua cara
Esmagar suas tripas, comer seus miolos
Fritar suas patas, trucidar sua raça

Mas ele se encolhe, recolhe as garras
Está molhado de orvalho e lágrimas
Se aninha em meu colo de cão velho
E seguimos juntos pela madrugada

velho oeste

2008-12-08T18:35:00.000-08:00

No fogo-cruzado
O olhar perdido
Um amor alvejado

sem controle

2008-12-01T16:45:00.000-08:00

"Os Estados Unidos lutam contra a depressão"
E a gente dando porrada sozinho, hein!?

(com a mais nova do Portnoy)

segue o baile

2008-11-28T12:11:00.000-08:00

E atenção, senhoras e senhores, dezembro vem aí, está prestes a adentrar o salão, onde irá anunciar solenemente o final deste ano! Please, Duke, toque Satin Doll para um momento tão aguardado como este! Vejam, lá vem ele, impecável!
_Nem parece aquele mês úmido e cheio de luzinhas de sempre_, comenta uma senhora.
_Isso sem falar nos perus e espumantes de quinta_, completa a outra.
_Vamos ver se dessa vez ele desfaz a má impressão do ano passado..._, diz o pessimista na primeira mesa.
_Tenho certeza de que tudo dará certo, será como se estivéssemos em New York City, mas sem a neve, claro_, arremata o otimista.
Adeus, novembro. Descanse, meu velho, e vê se volta mais solar e bem-humorado em 2009.

souvenir

2008-11-27T11:02:00.000-08:00

Miçanga que caiu do corpete da puta
Chiclete colocado à roupa
Pedra britada que moto espirrou na calçada
Duas balas de banana no bolso amanhecidas
Três tampinhas de cerveja na mochila esquecidas
Pó de paçoca
Clips
Paulo José, assessor
Sinara Silva, diretora
Visa Crédito, segunda via
Uma moeda de cinco centavos
Cachimbo de fumar crack na esquina da Conselheiro Nébias com Barão de Limeira
Homem aparentando 40 anos, cabelo penteado, três por quatro, na São João com a Aurora
Pede a Deus e serás recompensado, mas teme seus desígnios e respeita tuas manifestações
Dá licença, moço, tô vendendo estes deliciosos produtos, pode pegar, sem compromisso, é para ajudar no tratamento da minha irmã com câncer
Dentista 24 horas
Leio o futuro
Compro ouro
Aninha, morena safada
Merda na sola do sapato
Merda de pombo na cabeça
A felicidade a seu alcance
Troque nos postos autorizados
Financiamos em até seis vezes
Não perca
Não vacile
Não se atrase
Não pense duas vezes

Pequenas lembrancinhas
no escombro da civilização

chora chuva

2008-11-27T10:56:00.000-08:00

Ah, Santa Catarina
Pare de imitar
Olhos de Katrina

os amigos não morrem jamais

2008-11-25T17:34:00.000-08:00

OS FEIOS NÃO MORREM JAMAIS

Morreu o “cão mais feio do mundo”, dizem as páginas e as folhas, referendando um estranho concurso da Califórnia. A criatura possuía três pernas e era cego de um olho, apega-se o noticiário para justificar o mal-assombrado epíteto.
Seu batismo era Gus.
Segundo a suposta dona, Jeanenne Teed, ele tinha tumor de pele, doença que o levou a perder uma das pernas. O prêmio de US$ 16 mil conquistado no concurso seria usado para o tratamento de saúde do animal, informam todas as agências. O olho foi ferido durante uma briga com um gato.
Não sei se ando frágil, cuidado vidros e cristales, mas deu dó, senhor piedade, desta pobre alma que se vai. Não sei se é p q a minha gata Déli (de Delicia, diliçi, apelido by Maria/Jojô Gatis) caiu domingo da janela –depois de um dia de silêncio está lindamente carente como sempre e sonha com peixes-patês nos oceaninhos dos seus ojos azules.
Viejo Gus, este mal-diagramado que vos escreve recomenda um verso do Fernando Catatau, à guisa de oração e subida ao paraíso dos cães: “um defeito de Deus é sempre perfeito”.Sim, hay banda, titio Lynch, e o nome de umas das melhores do momento atende pelo batismo de Cidadão Instigado, sob o comando do citado moço.
Corta de Catatau para um dos seus. Sérge Gainsbourg, por supuesto: “A beleza é passageira, a feiúra é para sempre”.
Ninguém acaba com as baratas, e, como diz o jazz interior do meu amigo Bombig, Thelonious continua tocando Solitude.
Lloro un poco (que o Word teima em corrigir para um poço) por ti, viejo Gus, que minha lágrima seja pelo menos uma pulga.

(Xico Sá no Carapuceiro)

dias de bird em LA-retrospectiva 2008

2008-11-19T08:58:00.000-08:00

Ano de frio
A vida
Por um fio

Ano de merda
A vida
Uma incerta

Ano de bosta
A vida
Na reta oposta

Ano opaco
A vida
Um grande saco

Ano triste
A vida
Dedo em riste

Ano bobo
A vida
Um ovo oco

Ano escroto
A vida
Um arroto

Ano fraco
A vida
Um traço

Ano magro
A vida
Um trago

Ano escuro
A vida
Futuro?

Ano ausente
A vida
Só presente?

Ano lascado
A vida
Só passado?

Vida
Ida sem vinda
Lida sem lide

Ano perdido
Ano vivido

dias de parker em los angeles

2008-11-12T05:41:00.000-08:00

Perfurada a prosa
O verso exposto

A poesia põe
Os dedos no osso

saúde pública

2008-11-05T15:21:00.000-08:00

Baratas, muitas
E o Thelonious tocando
It Don´t Mean a Thing

Há mais baratas nas ruas
E o Thelonious tocando
Sophisticated Lady

Cresceu o número de baratas
E o Thelonious tocando
The Man I Love

Ninguém acaba com as baratas
E o Thelonious tocando
Solitude

As baratas vão dominar tudo
E o Thelonious tocando
Ruby My Dear

Baratas devorando bebês
E o Thelonious tocando
Blue Monk

Baratas gostam de bananas
E o Thelonious tocando
Round Midnight

Baratas na prefeitura
E o Thelonious tocando
Mood Indigo

Baratas na sacristia
E o Thelonious tocando
Caravan

Baratas no cofre do banco
E o Theelonious tocando
Epistrophy

Baratas no cereal matinal
E o Thelonious tocando
Misterioso

Baratas nas melhores famílias
E o Thelonious tocando
Trinkle Trinkle

Baratas no véu da noiva
E o Thelonious tocando
Criss Cross

Baratas na comida dos presos
E o Thelonious tocando
Brillant Corners

Baratas nas minhas pernas
E o Thelonious tocando
Well You Needn´t

Baratas dançando no Waldorf
Tomando dry martinis
Escrevendo para jornais
Fumando Cohibas
Guiando carros
Redigindo artigos
Controlando aviões
Gravando discos
Vencendo eleições
Pedindo dinheiro
Comendo ratos
Tocando jazz
Invandindo casas
Maculando sonhos
Revirando lixos
Auscutando peitos
Grampeando fones
Lambendo lágrimas
Mascando fios
Procriando
Baratas

E o Thelonious tocando
Evidence

joão e josé

2008-11-05T07:49:00.000-08:00

O nome do sujeito era João, isso já tinha ouvido. Forte, alto, branco, de cabelos muito escuros. Estava encostado no mesmo balcão em que eu tomava uma cerveja. Copo cheio de gim nacional, ele conversava com dois caras. Sorriso fixo nos lábios, a dupla tinha uma mistura de medo e respeito pelo grandão.
Outra coisa que eu também sabia: o cara era cana, da Civil. Ninguém é capaz de contar uma história como aquela se não for bandido ou polícia, nem os escritores metidos a besta, nem os repórteres metidos a investigadores. Bandido ele não era. Fora isso, até um otário como eu percebia o volume na cintura do cabra, debaixo da camiseta vermelha, onde estava escrito em amarelo "Recife é sol".
Uma mulher loira, pequena, de pernas grossas, ocupava um banquinho em frente ao lugar onde o João, em pé, gesticulava pra caralho. Não dava pra ver se a dona era mesmo gostosa, só que a bunda dela sobrava em todos os lados do tamborete. Se não fosse, tinha sido um dia.
Eu olhava de vez em quando o grupo, mas ouvia tudo, quietinho, com ar desinteressado. Por isso, descobri que naquela noite ele tinha licença para beber, sem culpas ou desculpas.
_ Hoje a patroa liberou, não é meu amor? Tô com uns problemas sérios, ela sabe, no trampo. Disse que eu não tinha nada pra fazer, só encher a cara, é o que tô fazendo_, berrava o João de meia em meia hora.
Até o gim começar a derrubar o grandão, como se fosse um daqueles pesos-penas que batem, batem, batem, devagar, mas sem parar; quando o adversário vê, ou melhor, não vê, tá na lona.
Nessa altura, os dois caras que só riam e balançavam a cabeça foram substituídos por um outro grandão, que ocupou um banquinho ao lado da mulher. A bunda dele também sobrou dos lados, mas a barriga parecia uma chapa.
Não consegui ouvir o nome do cara, mas, pelo jeito, era amigo do casal. Os dois grandões, primeiro, trocaram sopapos como se fossem beijos. Depois, gargalharam alto e falaram sobre luta vale-tudo na televisão, treinamento de cachorro e jogo de futebol.
A mulher perguntou para o recém-chegado se ele queria beber alguma coisa. Um suco de laranja foi providenciado, no que o João começou a rir e a dar tapas nas costas do amigo.
Foi quando, talvez decepcionado com o que chamou de coisa de mulherzinha, o João me encarou e veio até mim. Do nada, como se nos trombássemos há anos, ele desandou a falar.
Contou, como se fosse novidade, que estava bebendo com a autorização da patroa. Berrou um bom tempo coisas que não me interessavam. O que eu achava legal já tinha ouvido sem ter sido convidado.
Vez ou outra, discretamente, eu olhava a mulher do cara, sem beber álcool, de conversa e risos com o outro grandão. A dona parecia que tinha levado o marido ali para que ele espiasse, ou bebesse, toda sua mágoa. Uma alma caridosa.
O papo dela com o outro, no entanto, estava vários tons abaixo (ou acima) do nível do bar. Mas deu para perceber um negócio sobre um filme, uma exposição de animais domésticos e uma festa no último final de semana.
O João, que estava de costas para os dois, notou que eu os olhava com atenção e virou-se. Puxou o outro para seu lado com uma chave-de-braço, coisa de cana, e nos apresentou:
_ Este aqui é meu irmãozinho, gosto demais dele, já quebramos mais de quatro de uma só vez. Qual é mesmo a sua graça?
_ José, muito prazer, respondi.
O grandão amigo do João apertou minha mão, contou uma piada, mudou de assunto e, quando a gente percebeu, ele estava de novo do lado da mulher. Agora conversavam sobre uma novela da televisão, deu para ouvir.
O cana emendou uma história violenta e foi até o chegado. Começou a abraçá-lo com força. O abraço transformou-se em uma gravata, que virou uma chave-de-braços, que virou um tapa na cara. Coisa de amigo macho.
Aí, foi de uma hora para outra. O tira sacou a 45 e deu três tiros à queima roupa no tal grandão que era como um irmão para ele. No chão, esticado, o morto parecia ainda maior. Ocupou todo o espaço entre o balcão e a porta do bar. O sangue que escorreu contornou o mapa do Estado de São Paulo que as lajotas pretas desenhavam na calçada branca.
Depois, o João pegou um celular e chamou os canas amigos dele. Ficou sentado no banquinho, com cara de choro, típica dos bêbados, consolado pela mulher. Na certa, ia alegar crime passional, legítima defesa, defesa da honra, essas porras todas.
Terminei a cerveja e fui embora antes que os tiras chegassem. Eu sempre soube que brincadeira de mão acaba em merda.

empirismo

2008-11-03T11:35:00.000-08:00

A primeira constatação: eles são todos, todos, muito magros.

***
Decido caminhar um pouco, ver e ser visto, são as regras, escreveu alguém que deve estar aqui, vendo e sendo visto. Antes, uma taça deste belíssimo espumante que vai me dar uma queimação filha-da-puta no estômago, mas é imperdoável circular de mãos vazias pelos maviosos salões deste prédio.

***
Uma moça. É cantora, eu a reconheço, apareceu dia desses na televisão, no especial sobre a nova geração que reinterpreta clássicos do samba e da MPB. Minha mãe sempre diz ter lido em uma revista que a televisão engorda as pessoas.

***
A primeira dúvida: a nova geração não consegue fazer nada novo?

***
Os cabelos da cantora estão presos em um coque que deixa ver a borboleta pousada para sempre na sua nuca ossuda. Ao lado dela está o guitarrista, também da nova geração. Ele veste uma camisa de time de futebol, tamanho infanto-juvenil, e um calçado de jogar futebol. Duvido que goste de futebol.

***
A segunda constatação: eu torço para um time diferente do dele.

***
Os canapés estão ótimos, esta poderia ser a terceira constatação, mas é uma frase que o artista plástico encaminha ao dono da festa. Eu tomo nota, mesmo sabendo que não há nada de poético ou inédito nela, mas, assim, chapada ela diz muito sobre a noite: os canapés estão ótimos. Significa: os canapés estão ótimos.

***
Decido recarregar a taça de espumante. Começo a sentir a queimação, mas devo estar auto-sugestionado. Pego envergonhado um canapé de ovas de peixe sobre salmão defumado. Mediano. Um conceito médio, assim como impressões e gostos, nunca pode passar por uma constatação. Fiz bem em não ter tomado nota, constato.

***
O maestro é o mais contido entre todos os presentes, em todos os aspectos. Usa um paletó preto sobre a camisa branca e o jeans desbotado. Sua calva reflete o enorme lustre do mavioso salão. Seus sapatos de couro _marrons para não desrespeitar as etiquetas_ rangem e estalam sobre o mármore. Eu o sigo até o banheiro.

***
Uma dúvida: estou sendo visto?

***
Se eu fosse um desses babacas, pensaria algo na linha é possível morar umas três famílias só neste banheiro. Mas eu não sou, não desses. Então, fico tentando ouvir o que o maestro precocemente calvo e rigorosamente vestido fala no telefone celular.

***
De volta ao salão, luzes se acendem. Entra o ator de teatro, cinema e televisão. Só os jornalistas, colunistas e amigos vão até ele. Os demais fingem indiferença. Eu finjo que tenho que passar ao lado dele, como se aquele fosse o único caminho possível para chegar até onde está o escritor.

***
O ator tem belos cabelos, mas eles não estão em um coque. Usa blazer jeans sobre camisa preta fora da calça cinza. Nos pés, um tênis de jogar futebol. Eu não duvido que ele jogue porque, apesar de magricela, claro, ele tem as pernas fortes e um jeito de quem privilegia os raciocínios do corpo sobre os da mente.

***
O ator ganha um bom dinheiro fazendo novelas, mas ouço ele dizer viva Beckett. Dúvidas: seria Becker? Ou: se eu não fosse ator, daria um bom beque?

***
Uísque é o que toma o diretor de cinema _barba por fazer, jaquetão, pele bronzeada, cabelos desgrenhados e mãos grandes_ enquanto conversa com o documentarista _cabelos bem aparados, pálido_, que toma água e limpa os óculos na camiseta de algodão. O diálogo enche de admiração e esperança os olhos da atriz enquanto ela esvazia mais uma taça de espumante, as escápulas como asas fora do vestido, as saboneteiras onde morariam três famílias.

***
Terceira constatação: o escritor não está onde eu achei que estivesse.

***
Agora o ator está sendo abordado por dois rapazes que dirigem a ele perguntas de duplo, talvez quádruplo sentido. Ele tenta ser mais esperto do que a dupla.

***
Outra dúvida: seria a competição para saber quem é mais imbecil?

***
Avisto o jovem editor, que conversa com a moça que apresenta um programa sobre artes, literatura e espetáculos no canal pago que mostra especiais com a nova geração interpretando os clássicos do passado ao som dos ruídos distorcidos produzidos pelo guitarrista magro que não gosta de futebol.

***
Tenho a impressão de que o editor me reconhece mesmo sem me conhecer. Seu olhar soa como eu manjo os da sua laia, quem será que te convidou?

***
Encontro novamente o maestro. Ele me olha com cumplicidade.

***
Quarta constatação: estou sendo visto.

***
Ouço parte da conversa do jovem editor com a apresentadora do canal jovem. Eles falam sobre vinhos e pratos.

***
Quinta constatação: a TV engorda as pessoas.

***
Nova dúvida: se todos parecem gostar tanto dos prazeres da boa mesa e gastam seu tempo em exercícios intelectuais e de criação artística, como conseguem ser tão magros?

***
Não consigo encontrar a porra do escritor, e os garçons já começam a recolher os canapés sob os olhares indiferentes de tanta gente magra. Vou atrás do editor, mas percebo que ele já se retira junto com a apresentadora.

***
Sexta constatação: meu estômago está queimando.

***
Finalmente avisto o homenageado sentado em um sofá acompanhado da escritora e dos jovens e magros escritores da nova geração. Tomo posição e saco o bloco do bolso: calça e sapatos pretos, sem blazer, camisa azul dobrada nas mangas.

***
Fico esperando o velhinho se levantar: magro, escrevo.

***
Me aproximo do anfitrião, que é dono do banco no qual eu tenho uma dívida que não caberia nas saboneteiras da atriz, e digo: os canapés estavam ótimos!

***
Ganho a rua.

***
Sétima e última constatação: eu preciso emagrecer.

nova ortografia

2008-11-02T11:40:00.001-08:00

Futebolês luso funde cabeça de brasileiros

FÁBIO VICTOR
JOSÉ ALBERTO BOMBIG
enviados da Folha de S.Paulo a Lisboa

"Domina o esférico Emerson. O trinco brasileiro, vestindo neste particular a camisola de sua equipa pela 44ª vez, passa ao avançado-centro Ronaldo, de volta aos relvados após lesão e sedento de golos. Prepara Ronaldo, ele vê Rivaldo fora de jogo e decide pontapear, com sua bota dourada, em direção à baliza portuguesa... Espalma o guarda-redes, e é canto para o Brasil. Pateadas explodem na bancada do Alvalade."

Ininteligível para um brasileiro, até o mais fanático por futebol, o tipo de narração acima é o que se ouve nas rádios portuguesas em dias de jogo.

Já bem grande na comunicação cotidiana, o oceano que separa os dois países parece crescer ainda mais quando o assunto é futebol _entrevistas de jogadores brasileiros em jornais ou emissoras de TV portuguesas precisam até de "tradução".

Mas o espanto dos "brasucas" com as variações da língua-mãe transcende os relvados. Após dar um autógrafo anteontem numa academia lisboeta, Ronaldo ficou cabreiro com a reação do fã.

"Obrigado. Meu puto vai ficar muito contente", agradeceu o torcedor. A ficha do atacante só caiu instantes depois, quando lhe explicaram que, em Portugal, "puto" é garoto.

Glossário:

Golo - gol
camisola - camisa
relvado - gramado
esférico - bola
pontapé de baliza - cobrança de tiro de meta
livre - falta
pontapear - chutar
trinco - volante, cabeça-de-área
guarda-redes - goleiro
avançado-centro - centroavante
equipamento - uniforme
bota - chuteira
pitões - travas de chuteira
particular ou amigável - jogo amistoso
massa associativa ou falange de apoio - torcida
bancada - arquibancada
vedação - alambrado
assobio ou pateada - vaia

(publicado na Folha de S. Paulo em abril de 2002)

cão

2008-10-29T14:26:00.001-07:00

Cão passageiro, cão estrito,

cão rasteiro cor de luva amarela,

apara-lápis, fraldiqueiro,

cão liquefeito, cão estafado,

cão de gravata pendente,

cão de orelhas engomadas,

de remexido rabo ausente,

cão ululante, cão coruscante,

cão magro, tétrico, maldito,

a desfazer-se num ganido,

a refazer-se num latido,

cão disparado: cão aqui,

cão além, e sempre cão.

Cão marrado, preso a um fio de cheiro,

cão a esburgar o osso

essencial do dia a dia,

cão estouvado de alegria,

cão formal da poesia,

cão-soneto de ão-ão bem martelado,

cão moído de pancada

e condoído do dono,

cão: esfera do sono,

cão de pura invenção, cão pré-fabricado,

cão-espelho, cão-cinzeiro, cão-botija,

cão de olhos que afligem,

cão-problema...

Sai depressa, ó cão, deste poema!

Alexandre O´Neil

é só jogo de bola

2008-10-27T14:28:00.000-07:00

Como e com quem cheguei ao pequeno estádio, não me lembro, nem interessa tanto. O que importa é que eu estava lá, na beira do campo, pronto para ver de perto mais um entre tantos jogos da tarde de sol do interior.

Naquele gramado, zona rural de São Joaquim da Barra, brancos, pretos e um descendente de índios, apelidado Garrincha, correriam atrás da bola.

A data exata também não me lembro, mas a década de 70 findava, e o legendário craque das pernas tortas enfrentava uma barra pesada, pouco dinheiro, muito bebida, problemas emocionais.

Havia alguns anos ele disputava jogos caça-níqueis como aquele pelo país em um time chamado Milionários (ironia?), junto com outros ex-craques.

As pequenas cidades do interior faziam festa para recebê-los. Garrincha era a principal atração.

Mesmo aos meus olhos de menino, porém, nem tudo era alegria. Fui ao vestiário levado por um tio. O homem de quem tanto falavam os mais velhos me pareceu triste e abatido.

Olhei os pés de Garrincha. Não muito grandes, redondos, inchados. Ele colocava as meias em lento ritual. Notou minha presença e sorriu ternamente.

Muito distante de sua melhor forma, dentro de campo ele se limitou a ser uma caricatura. Parecia não querer esconder da distinta platéia a melancólica condição.

O craque da Copa de 1962 desfilava suas dores em um modesto estádio, arquibancadas de madeira. É claro, ninguém estava ali para ver dribles desconcertantes que fizeram dele a “alegria do povo”.

Com um misto de sadismo, dever e complacência, éramos todos, inclusive eu, testemunhas do crepúsculo trágico de um grande astro, talvez da morte de um jogo que tinha goleiro, dois laterais, dois zagueiros, um volante, dois meias, dois pontas e um centroavante.

Em janeiro de 1983, Garrincha estaria morto, e eu passaria a entender um pouco mais sobre a tragédia humana.

A glória, o fracasso e a eternidade. Tudo ali, naquele momento em que Garrincha colocava calmamente as meias.

que reste-t-il de nos amours?

2008-10-26T10:08:00.000-07:00

jardim de primavera

2008-10-23T13:37:00.000-07:00

Amoras no canteiro
caídas
Meus pés-de-pato
despedaçam corações

vermelho
explode

no meio da grande
avenida

oração a são joaquim

2008-10-21T14:55:00.000-07:00

E se a vida for recanto, recato?
Se Ulysses foi um puta equivocado?
Ficar parado, um grande barato.
Viver assim assim.
No lugar onde quem roda
é a Terra.
Onde a vida tem
começo
meio
fim.

o abismo das esquinas

2008-10-18T18:54:00.000-07:00

Na canção "São João Xangô Menino" Caetano (ou Gil, em "Montreux ao Vivo") diz: "fogo fogo de artíficio, de beleza sem razão".
Eu peço que tomem conta do menino, Xangô, ai são João Xangô menino, e vejo o rojão rojão explodindo explodindo no céu de São Joaquim da Barra.

***

Em "Trilhos Urbanos" (1979) Caetano anda de bonde e diz que tudo é "bondever".
É bondeouvir.

***

E aí chega o "Velô", o disco de 1984, que eu ganhei de Natal. Começa pelo encarte, em formato revista, com o poema concreto "Pulsar", do Augusto de Campos, na contra. Caetano músicou, preencheu de silêncio a palavra.
Onde quer que ela es te ja.

***

"Velô" é uma declaração de amor à línguagem. Numa época em que a música brasileira ainda se preocupava com isso. E aí é preciso reconhecer a influência de Paulo Leminski na vida/obra caetanística. Numa carta de setembro de 1978 ao poeta Régis Bonvicino, o poeta comenta o "Muito" (o do fogo fogo de artifício e de "Cá Já" e "Sampa"), diz que está ouvindo o disco o dia inteiro, faz elogios etc...
Caetano foi até Curitiba.
Caetano gravou Leminski e sua "Verdura" no "Outras Palavras" (1979).

***

"Velô" tem "O Quereres", aquela que diz "onde pisas o chão minha salta/e ganha liberdade na amplidão", fala da "dulcíssima prisão" dos amores.
Não é fácil traduzir o desejo. Ele traduziu.

***

1984. E o disco termina com ... Adivinha? "Língua": "Flor do Lácio sambódromo/Lusa América Latim em Pó"; antes rola um Ritchie humilhando Bowe em "Shy Moon", a canção também da lavra caetanística.
E assim se foi 1984. E assim eu volto quando quero a 1984.

***

Vai que eu não pare de ouvir Caetano agora? E então eu recuo até o "Araçá Azul" (1973) só para ouvir o bolero "Tu Me Acostumbraste", e aí, na segunda parte ele começa a cantar de um jeito como se tivesse com o nariz tapado, ou, sei lá, atrás da porta da cozinha, com uma bacia ao lodo do rosto, tipo auto-falante, brincando de rádio, brincando de imitar as coisas que ouvia no rádio quando era pequeno, Célia Cruz, quando era um niño de Jesus; e eu me lembro da minha mãe escolhendo arroz e da bacia atrás da porta daquela casa em que minha irmã nasceu, onde eu cantava Roberto Carlos, e minha mãe dizia que eu tinha os olhos fundos como os dele;
onde eu perfeitamente podia ter dado à minha irmã o nome de Maria, talvez Bethânia.

***

Vai que eu volte outra vez para o "Velô"? Vai que eu ouça o "Homem Velho", em "memória de meu pai, a Mick Jagger e a Chico Buarque, que agora tem 40 anos"? Vai que eu acredite que "a solidão agora é sólida, uma pedra ao sol"?
Vai que eu me levante agora para dar um beijo no meu pai, "para deixar a vida e a morte para trás"?

eu queria ser xico sá

2008-10-17T20:50:00.000-07:00

ps: este post não vale ser lido sem ser ouvido.

Por Xico Sá:

EU QUERIA SER BILL MURRAY

Eu queria ser Bill Murray. Em Flores Partidas, assim mesmo, broken flowers, do Jim Jarmusch. Indo em busca do filho que talvez não tenha tido. Bill Murray parado. Não diga que silêncio; diga “não ouço nada”. Bill Murray on the road, no sossego, na moral e na elipse. A máquina de escrever cor de rosa, a motocicleta cor de rosa, flor de obsessão, rosa. Bill Murray d.Juan em fim de feira _a festa acabou, José, para onde?_ e a carta anônima, o vizinho Sherlock com ácido, a busca do rebento que não teve, teve?, não importa. Eu queria ser Bill Murray diante daquele gato, nem carecia a Sharon Stone, o gato feito à imagem e semelhança de Bill Murray, felino metafísico da porra. Ali, dizendo, o gato: “Você veio aqui, velho Bill, com segundas intenções, não, não sou teu filho, hombre”. Eu queria ser Bill Murray naqueles sonhos, a reprise. A lolita na vitrine, Lola, bundinha americana, mas safada, é o que vale. Bill Murray vaga pela América, ô, mas num me venha com essa de metáfora da América, apenas uma história sem final, como todo enredo de busca, como a própria cara de Bill Murray, procura. Eu queria ser Bill Murray emparedado na quarta parede, sem foco, boiando nos teus lindos olhos de cigana oblíqua. E basta.

(publicado no Carapuceiro em novembro de 2005)

mas você tem certeza?

2008-10-17T16:21:00.001-07:00

Eu sei que Madeira de Melo perdeu a batalha na Bahia em 2 de julho de 1823.
Eu sei que o nome do Lobão é João Luíz Woerdenbag Filho.
Eu sei que a água não ferve na mesma temperatura em altitudes diferentes.
Eu sei fazer feijoada portuguesa e arroz de polvo.
Eu sei a letra de Faroeste Cabloco, Night and Day e Light My Fire.
Eu sei declamar pelo menos uma poesia.
Eu sei que uma noite pode mudar o mundo.
Eu sei que as mitocôndrias estão no citoplasma das células eucarióticas.
Eu sei chegar no bar do Celso sem pedir informações.
Eu sei dirigir um carro.
Eu sei que meu pai nunca gostou que eu tivesse cabelos compridos.
Eu sei _só eu sei_ quem quebrou aquele vaso que minha mãe tinha na sala.
Eu sei o que eu faria se ganhasse na loteria.
Eu sei o que eu faria se voltasse no tempo.
Eu sei o que eu não faria se voltasse no tempo.
Eu sei que o Dado Dalabella é filho do Carlos Eduardo Dolabella, que fazia um jornalista no seriado Sucupira.
Eu sei a escalação do São Paulo campeão brasileiro de 1977.
Eu sei que você tem pintas na perna e uma entre os peitos.
Eu não sei o que fazer.

self-portrait

2008-10-13T21:19:00.000-07:00

Neste espelho, eu te imploro:
chega ao menos por hoje
lágrima incansável
que esta alva cara lava

Deste rosto, eu te suplico:
cessa de minar feito bica
de cortar minha pele
de sulcar de sal a vala

Deste lado, eu decido:
já é tempo de enxugar-te
no coração, carregarei a chaga
na camiseta, o sudário

snaporaz

2008-10-13T07:42:00.000-07:00

Nesse momento, Zuzana, ou melhor Vicky, quero dizer, muitas Zuzanas, umas quatro ou cinco delas, entraram no bar, ao lado do irmão do Ahmed, do primo do Ahmed e do próprio Ahmed. Olhando bem de perto, vi que todas as mulheres eram malvadas e, principalmente, artificiais, forjavam pintas na pele, carregavam litros de silicone nos peitos e sorrisos frios nos lábios. Os árabes riam alto, faziam pregações contra a monogamia, brindavam com mojitos o declínio do macho-cristão-ocidental, iniciado no dia em que Papa Hemingway deu sua primeira brochada.

a divisão dos justos

2008-10-13T07:18:00.000-07:00

Não avancem sobre a solidão do meu sono.
A levitação é um ato da matéria
que recuso admitir.

Meu corpo é dor
e por isso deve ser coberto,
fixado ao chão sob grandes pedras.

Não esgotem os monstros da vigília.
O lugar do pensamento não é um condomínio
[fechado,
como um espaço onde é possível abstrair a
[essência da insônia.

Não arrebentem meu saco com os filhos
[da simbologia,
aqueçam a dúvida perante a divindade
e aceitem que não faço parte de nada,
somente o quase nada que se parte
na partilha dos justos

(marcos losnak)

i really want to see You

2008-10-09T12:20:00.000-07:00

Oração no Saco de Mangaratiba

Nossa Senhora me dê paciência
Para estes mares para esta vida!
Me dê paciência para que eu não caia
Pra que eu não pare nesta existência
Tão mal cumprida tão mais comprida
Do que a restinga de Marambaia!...

(Manuel Bandeira, 1926)

Oração em um Bar Qualquer de São Paulo

São Pascoal da Auto-Estima me dê força
Para estes poços para esta lida!
Pra que eu não aceite a insignificância
Tão bem cumprida tão mais comprida
Do que seu conta-dose na garrafa de Black...

bilhete

2008-10-08T16:02:00.000-07:00

Adeus, coisas que nunca tive,
dívidas externas, vaidades terrenas,
lupas de detetive, adeus.
Adeus, plenitudes inesperadas,
sustos, ímpetos e espetáculos, adeus.
Adeus, que lá se vão meus ais.
Um dia, quem sabe, sejam seus,
como um dia foram dos meus pais.
Adeus, mamãe, adeus, papai, adeus,
adeus, meus filhos, quem sabe um dia
todos os filhos serão meus.
Adeus, mundo cruel, fábula de papel,
sopro de vento, torre de babel,
adeus, coisas ao léu, adeus.

Paulo Leminski

jairo jones, o boxer

2008-10-08T13:51:00.001-07:00

_Não se entrega Jairo Jones, assim ele vai te fazer beija a lona no próximo round. Presta atenção enquanto enxugo tua cara: toda vez que ele solta o jab de direita, ele abaixa demais a guarda; então, nessa hora, você se esquiva, recua meio passo para não tirar ele do teu raio de ação, e solta o cruzado no queixo dele, no queixo, entendeu?
_Entendi, entendi, deixa comigo.
_Vai, já tocou o gongo, vai!
“Isso, vem filhadaputa, vem, você vai ver o que vai te acontecer. Você vai chegar, eu vou dar meio passo... O que é que eu tenho de fazer mesmo? Jab, direita, esquer”
_Caralho, que merda, Jairo Jones. Ô Meio-Quilo, vai lá abanar o Jairo e jogar água na cara dele.

Jairo Jones gasta todo o dinheiro que ganha nos ringues com bebidas e mulheres. Chega a tomar uma média de trinta socos na cara por luta. Está ficando com a memória lesada, mas não tem coragem de enfrentar uma tomografia porque morre de medo de ficar preso dentro da máquina.
Já falei que Jairo Jones gasta todo o dinheiro que ganha nos ringues com bebidas e mulheres?

separações

2008-10-07T09:07:00.001-07:00

_Vá na frente. Quero pelo menos poder olhar sua bunda.

***

_Então era isso que ela sentia todas as madrugadas enquanto me esperava!

***

_Eu sabia que você era um amigo carinhoso... Mas achava que fosse dele.

***

_É muito bom poder sair pelos dois lados da cama.

***

_Posso baixar o seu disco do Pixinguinha?

por um lindésimo de segundo

2008-10-06T20:30:00.000-07:00

tudo em mim
anda a mil
tudo assim
tudo por um fio
tudo feito
tudo estivesse no cio
tudo pisando macio
tudo psiu

tudo em minha volta
anda às tontas
como se as coisas
fossem todas
afinal de contas

(paulo leminski)

anorexia

2008-10-03T10:06:00.000-07:00

a última coisa
que comi
foi você